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李然点头：“是的。
因为这个世界，需要有人记得。”
**一百八十八**
风雪中，海棠树依旧挺立，枝头挂着未化的雪，像母亲的白发，温柔而坚定。
春棠站在树下，望着满天的雪花，轻声说：“我们只是那个愿意记得的人。”
李然站在她身旁，握住她的手：“但正因为如此，我们才让别人记得。”
风轻轻吹过，海棠花轻轻摇曳，仿佛在为他们的誓言，轻轻鼓掌。
**一百八十九**
春棠和李然回到档案室，窗外下着细雨，空气中弥漫着泥土的清香。
屋内，一盏暖黄的灯照亮了桌上的笔记本和老照片。
他们整理着这一季采访的资料，春棠一边翻阅一边轻声念着母亲们的文字，李然则在一旁认真地做着归类。
“你看这一段。”
春棠指着一页泛黄的纸张，“她说：‘我不会写文章，也不会说话，但我能用我的手，为孩子们织出一个温暖的家。
’”
李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。”
春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雨：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？”
李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。
她们的故事本就存在，只是没人愿意听。
而我们，愿意听，也愿意讲。”
春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。”
**一百九十**
那年秋天，文化馆再次举办“母亲的声音”
主题展览，这一次，他们决定以“母亲的厨房”
为主题，记录那些在灶台边默默付出的母亲。
展厅中央，摆放着一口老旧的铁锅，锅边已经有些锈迹斑斑。
旁边是一张泛黄的菜谱，上面写满了歪歪扭扭的字迹，那是母亲亲手写的家常菜做法。
“我妈不会用手机，但她记得我小时候最爱吃的每一道菜。”
留言墙上，有一张纸条这样写道。
春棠站在那张留言前，心里一阵柔软。
她想起小时候，母亲总是做她最爱吃的红烧肉，哪怕家里并不富裕。
她还记得，母亲总是把肉炖得软烂，说这样才容易消化。
展览中，有一段视频采访，是一位年过七旬的母亲，她站在自己家的厨房里，一边炒菜一边说：“我年轻的时候，总想着要学做各种菜，让孩子们吃得好一点。
现在年纪大了，手有点抖，但只要孩子们回来，我还是愿意下厨。”
春棠看着她的笑容，心里一阵酸楚。
她知道，这就是母亲的爱，不言不语，却深深烙印在每一个细节里。
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