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可他永远留在了1937年。
林烬在我肩上动了一下，呼吸温热地拂过我颈侧。
我低头看着他安静的睡颜，心脏像是被什么东西慢慢绞紧。
如果找到转世的程添锦……
我该怎么办？
窗外云海翻涌，像无数未能安息的魂灵。
——
讲台上的灯光太亮了，亮得能看清程添锦镜片后每一根睫毛投下的阴影。
他站在那里，西装熨帖，指节扣着《牡丹亭》的封皮，声音像浸了雪的溪水——冷冽，干净，带着恰到好处的疏离。
是他。
又不是他。
我攥着林烬的手，能感觉到他脉搏跳得又快又乱，像只被枪声惊飞的鸟。
他的指甲掐进我掌心，留下月牙形的白痕，又慢慢洇出红。
疼，但比不上心口那把钝刀搅动的滋味。
程添锦的目光扫过来，落在我们交握的手上。
那眼神像片羽毛，轻飘飘的，却带着千钧重压。
一秒，两秒
他移开视线，仿佛只是瞥见什么无关紧要的画面。
他不记得了。
不记得闸北的炮火，不记得怀表滴答的深夜，不记得林烬无名指上那道和他一模一样的戒痕。
林烬的呼吸滞住了，我甚至能听见他喉咙里细微的哽咽，像被砂纸磨过。
我用力回握他的手，指节抵着他冰凉的皮肤，想把这傻子从幻觉里拽回来。
醒醒，他不是你的程添锦了。
你的程添锦死在1937年，胸口开着血花，最后念的是《诗经》。
程添锦还在讲“情不知所起”
，声音平稳得像在念别人的悼词。
阳光照在他无名指的戒指上，银光刺眼——那是21世纪的烙印，是和我们无关的人生。
林修远这傻小子还在嘟囔“谈恋爱收敛点”
，根本不知道第一排坐着两个从坟墓里爬出来的活死人。
下课铃响的时候，林烬还僵着，眼睛红得像要滴血。
我拽他起来，他踉跄了一下，膝盖撞到桌腿，闷响听得我心口一抽。
程添锦在收拾讲义，动作慢得像电影慢镜头。
女生围上去，他颔首应答，目光却穿过人群，钉在林烬背上。
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