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字最后一笔洇开了墨，像道未愈的伤疤。
沉默在两人之间蔓延。
跑堂的脚步声在楼梯上咯吱作响，由远及近，又渐渐消失。
林烬突然伸手给自己倒了杯花雕。
琥珀色的酒液在杯中晃荡，映出他左眼尾那颗泪痣。
“他要是听劝，”
林烬仰头一饮而尽，喉结滚动，“就不是程添锦了。”
酒很苦，远不如程添锦书房里那坛绍兴陈酿。
杯底残留的酒渣像极了闸北贫民窟那些永远扫不净的煤灰。
顾安黑眸里闪过一丝复杂的情绪。
他指尖轻轻敲击着桌面，发出沉闷的“笃笃”
声。
“他我管不着，”
顾安慢条斯理地夹起一块糟熘鱼片，“只要你别出事就行。”
林烬猛地抬头，筷子“啪”
地拍在桌上：“滚蛋，吃饭都堵不上你的嘴？”
他赌气似的埋头扒饭，把酱鸭咬得咯吱作响。
顾安看着他这副模样，忽然低笑一声。
他端起酒杯抿了一口，喉结微动：“这才1932...”
“闭嘴！”
林烬猛地打断他，筷子尖戳着碗底，指节发白。
雅间里一时只剩下碗筷碰撞的清脆声响。
窗外，法租界的霓虹灯在夜色中闪烁，远处传来电车驶过的“叮当”
声。
顾安的目光落在林烬紧绷的侧脸上，看着他眼角那颗泪痣在灯光下若隐若现。
良久，顾安从西装内袋掏出一个牛皮纸包，轻轻推过去：“给你的。”
林烬警惕地瞥了一眼：“什么？”
“辣条。”
顾安嘴角微扬。
林烬的手顿了一下。
1932年的上海，这包来自未来的零食显得如此格格不入。
他盯着那个纸包，突然觉得眼眶发热。
“哦...谢了。”
他哑着嗓子说，把纸包塞进长衫内袋，动作近乎粗暴。
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