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石磨开花第三日，靠山屯的晨雾比往日更浓，像团化不开的棉絮裹着村子，连村口老松树的枝桠都凝成了白珊瑚。
霜气沉甸甸地压在屋檐上，泛着青灰的冷光，踩上去咯吱作响，仿佛整座村庄还在半梦半醒之间喘息。
风哑子天没亮就裹着破皮袄蹲在磨盘边，冻得通红的手指捏着半截炭笔，在粗布上一笔一画描摹冰花的脉络。
他呼出的白气在眉梢结成细霜，指尖触到布面时发出轻微的“沙沙”
声，像是雪粒落在枯叶上的低语。
炭笔刚划出一道弧线，突然手腕一僵，磨盘缝隙里，三株指甲盖大的银叶小草正颤巍巍钻出来，叶片泛着水光，像小鱼嘴似的一张一合，还带出一丝极淡的甜腥味，混在寒气中几乎难以察觉。
“哑子！”
挑水的王婶提着空桶路过，见他趴在地上直拍土，顺着他手指的方向一瞧，惊得水桶“哐当”
落地，“这……这草会动？”
话音未落，一阵微弱的“簌簌”
声从地底传来，像是无数细根在泥土中伸展。
林英正搅着锅里的玉米糊，听见外头尖叫，勺子一歪，热粥泼了半腕子。
烫意猛地窜上皮肤，她顾不上疼，抓起围裙胡乱一擦，冲出厨房，就见老钻工不知何时已佝偻着背站在院门口，手里捏着那株银叶小草。
他布满老茧的拇指轻轻抚过叶片，浑浊的眼睛突然亮得吓人：“脉语。”
“啥？”
王婶凑过来，被老钻工身上的土腥气呛得直退，那气味像是深埋多年的湿泥混着铁锈，又夹着点腐叶的微酸。
“地气在学说话。”
老钻工把草放回磨盘边，枯枝般的手指点了点地面，声音低得几乎被风吹散，“你当这草是长出来的？它是地脉在模仿活物的呼吸。”
林英心头一震，想起前日冰蚕婆婆说的“脉胎”
，想起空间玉坠上越来越宽的裂纹。
原来那些她以为的“裂痕”
，是空间净化之力在往地脉里钻，像孩子学走路似的，笨拙地想要交融。
“英丫头。”
老钻工突然抬头看她，眼神像锥子，“你那玉坠，昨夜又裂了？”
林英下意识摸向颈间，玉坠贴着皮肤，这次不是发烫，而是抽痛，像有细藤缠进血肉里，每一次心跳都牵扯着隐痛。
她想起昨夜的梦：冰窟的墙面上，不再是狰狞的藤纹，而是前世和弟妹围炉吃饭的画面——小妹招娣把热红薯塞进她手心，温度烫得她眼眶发酸，那股甜香至今还萦绕在鼻尖。
“它开始记事儿了。”
老钻工咳了两声，喉间滚着痰音，“空间不是死物，你拿它当工具使，它就跟你较劲；你拿它当自家人……它就该记着你记挂的人。”
林英攥紧玉坠，指节发白，她突然明白这些天玉坠为什么越来越烫，这不是排斥，是委屈。
就像小栓把野果藏在她枕头下，被发现时急得直跺脚：“姐你尝尝，可甜了！”
当夜，林英裹着棉大衣站在风窟塌陷坑前。
夜风刮过耳廓，带着刺骨的凉意，吹得衣角猎猎作响。
陈默举着火把，火焰噼啪跳跃，映得他鼻尖通红，火光在他瞳孔里缩成一点跳动的星。
风哑子背着竹篓，里面装着他连夜画的地脉图，纸页边缘已被汗水浸软。
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