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酒店的窗帘依旧紧闭，将世界隔绝在外，只留下书桌台灯一圈昏黄的光晕，像宇宙中唯一稳定的恒星。
我（苏晴）坐在这圈光晕里，面前是打开的笔记本电脑，屏幕上是《星墟》剧本的修订版文档。
距离我发送那份布满批注的文档，已经过去了两天。
周编辑的回复邮件带着几乎要溢出屏幕的感激和兴奋，告诉我导演和编剧团队如何重视我的意见，那些关于叶文婧的修改建议如何被采纳，甚至称赞我“一针见血”
、“直指核心”
。
这些赞扬像隔着毛玻璃传来的模糊声音，无法真正抵达内心，反而带来一种不真实的飘忽感。
他们真的觉得好吗？还是只是出于礼貌，或者是为了项目顺利推进的权宜之计？
我不确定。
也无法深究。
但有一点是确定的：那条通过文字、通过批注建立起来的纤细通道，似乎被默许存在了。
周编辑没有再提任何需要我亲自出席的会议，只是将新的修改稿发来，客气地请求我“把关”
。
这让我获得了一种危险的、暂时的安宁。
危险在于，我知道这屏障不可能永远存在。
项目在推进，总有我必须直面外界的那一刻。
光是想象，就足以让我掌心冒汗。
而安宁在于，至少此刻，我可以躲在这屏幕之后，在我的文字疆域里，获得一点点喘息和……掌控感。
我点开新发来的剧本。
果然，那场叶文婧对着照片垂泪的戏被删改了。
取而代之的，是她彻夜坐在观测站，手指无意识地在数据板上反复划动，指甲边缘因为过度用力而泛白，甚至忽略了指腹被锋利板缘划出的一道细细血痕。
周围是散落一地的演算纸，像一场无声雪崩后的废墟。
对。
就是这样。
我心里那根紧绷的、关于角色被扭曲的弦，稍稍松弛了一些。
我开始阅读其他修改部分。
大部分关于叶文婧的调整，都遵循了我批注里指出的方向，让她更内敛，更偏执，更符合我心目中那个被理性与执念共同驱动的灵魂。
这种被尊重的感觉……很陌生。
像在冰封的河面下，感觉到一丝微弱的水流。
我继续留下新的批注，更细致地打磨一些细节。
关于某句台词的语气，关于某个场景中叶文婧视线的落点，关于她手指无意识的小动作……
这个过程，依然消耗心神。
每一次敲打键盘，都像是在与自己庞大的惰性和对外界的恐惧拔河。
但完成之后，看着文档上新增的黄色标记，那一点点微不足道的“我做到了”
的成就感，像一颗糖，短暂地中和了心底弥漫的苦涩。
直到周编辑的一封新邮件，像一块石头，投进了这潭勉强维持平静的死水。
邮件的内容是关于一场“线上剧本沟通会”
。
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