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逐渐响亮起来的，是几粒豆大的雨滴，落地时发出的短促而又清脆的“噼啪”
声。
雨滴似乎蛮有重量，滴滴如玻璃球般扑下来，扑下来。
炙热的土地立刻滚起浓浓的焦土腥味。
一有闲空，我就躲在小书屋里，读我的书，想我的事。
今个儿被雨困在里面，读书累了，或是把困乏睡走了之后，都要立在窗前，去观赏一会儿雨。
那时，一阵阵凉爽又近乎寒冷的风，从窗外吹来。
此时，万山被抹在雨雾后面去了。
更远处，风撕开白雾的一角，在半空中，裸露出几个极高的峰顶。
像是乳白的墙上抹了一把灰，缥缈，又极似山水画里悬在半空的月亮神仙。
——少年时的春雨，落寞而孤寂，似乎是故意为了隔绝一份愁怨，还有那些根本不能确定的什么情愫。
那份情愫，说不准，摸不到，扑朔迷离，无法品味。
但却一直根植在内心，从萌芽一直肆无忌惮地疯长起来。
那时的春雨，空气特别地清新，清新地似乎能把人笨重的身体溶释掉，人就轻飘飘地浮在半空。
朝阳又特别地红艳，红艳地确已把霞云烧成了火焰，将太阳酣眠未醒的脸蛋儿，映得愈加可爱。
风渐渐地大起来。
雨水一多，风自然有闹的勇气了。
它是个蛊惑精，促着雨，肆虐地飞向通常难以触及的角落。
连我那仗着石榴树作高大掩护的窗棂，也被打湿了。
被岁月熏黑的窗棂，一半被刷得翻了个新，露着豁鲜豁鲜的木肌。
另一半却依旧黑尘满垢，与斑驳的黑砖土墙遥相互映。
这雨把原本宽敞的天地缩小了，缩小到只能容纳一张小书桌，一张小床的狭窄空间。
黄昏下灰蒙蒙的光，更把这低矮的房子压得更低、更低。
我的心闷慌极了，似乎是一只跑丢了的小白兔，找不到回家的路，心里惴惴不安。
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