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这一百五十里范围，仍旧没看到这一方秘地的尽头。
也没看到有人的踪迹，各种各样的动物却极多。
他看向李红昭：“宋前辈何在？”
“师父在闭关，很快就出来啦。”
李红昭道：“我打招呼了。”
...
风从雪山之巅滑落，掠过高原的草甸，拂动“问树”
新生的嫩叶。
那些晶莹剔透的叶片在晨光中微微震颤，仿佛每一枚都藏着一段未曾出口的低语。
陈砚坐在老位置??树根盘结成的天然石椅上，手中茶杯早已凉透，但他仍握着，像握着某种延续的温度。
十年了。
他已记不清自己多少次坐在这里，听风说话，听树提问，听人心深处那点不肯熄灭的微响。
玛雅走后，他不再试图解释“问树”
的存在，也不再为它辩护。
他知道，真正的理解从不来自逻辑，而来自某一刻突然涌上心头的共鸣??就像那个曾举枪对准树干的陆昭，最终跪在一片落叶前痛哭失声。
如今，“无答节”
已成为全球共通的仪式。
每年春分，城市停摆，网络静默，人们放下所有可被解答的问题，只允许诉说那些无法命名的情绪。
有人站在广场中央喃喃自语：“我恨她，可我又想她。”
有人在海边写下一行字又抹去：“爸爸，我不是你希望的那个儿子。”
还有人在医院走廊里抱住陌生人的肩膀：“对不起，我没来得及告诉你，我一直爱着你。”
这些话没有答案，也不需要答案。
它们只是被说出来，然后消散在风里，落入大地的记忆之中。
陈砚闭上眼，听见今日的第一声提问从树梢飘下：
“你最后一次真诚地笑，是因为什么？”
远处传来脚步声。
是陆昭。
他已经不再穿制服，而是披着一件由黑槐纤维织成的灰袍，袖口绣着十二道波纹，象征他曾被十二片晶叶唤醒的记忆。
他的脸比从前柔和了许多，眼角有了细纹，眼神却比年轻时更亮。
“来了。”
陈砚没睁眼。
“嗯。”
陆昭在他身旁坐下，带来一壶新采的雪顶茶，“今年的人比往年多三成。
北境的聋哑学校组团来了，他们用手语向树提问。”
“树听懂了吗？”
“当然。”
陆昭轻笑，“有一片叶子浮现出手语的轨迹，像是在回应。
有个孩子哭了，说那是他妈妈去世前最后比划的动作??‘别怕’。”
陈砚点点头，将冷茶倒进泥土。
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