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岁绵街，后院卧房。
“柳圣下手挺狠啊~”
徐九溪褪了衣衫，平趴床榻，一对解压球被压成扁圆半球，从肋下挤出。
丁岁安手持药膏，坐在一旁，有感而发。
她不止手掌红肿，大臂上、雪脊上...
少年的声音在广场上空回荡，如清泉滴落石面，又似晨钟撞破迷雾。
陈砚站在人群后方，没有靠近，也没有退去。
他只是静静听着，仿佛这万人齐声的“我们愿意听”
，是十年来唯一值得他驻足的理由。
风从北边吹来，带着一丝极地的寒意，却不再刺骨。
昭明广场的共语钟再次轻鸣，不是被敲响，而是自行震颤??像是某种共鸣终于达成，天地间悄然完成了一次无声的交接。
灰雀走到他身边，手中捧着一本泛黄的手稿，封皮上写着《缄口令?残卷补遗》。
“南极的冰层里不止那一份。”
她低声说，“铜匣共有三只，另外两只分别埋在赤道雨林和西域戈壁。
科考队刚刚破译出第二卷的内容……里面提到了‘言灵之种’。”
陈砚接过手稿，指尖触到纸页的一瞬，竟感到微微发烫。
那是一种久违的灼热，像极了当年天音阁大火烧到喉咙时的感觉。
他翻开第一页，字迹古拙而森然：
>“言为心火，听乃水德。
火盛则焚世，水涸则枯魂。
唯有言者自知其重，听者怀敬其轻，方可育言灵之种，承真音不灭。”
他默念数遍，忽然抬头：“这不是禁令，是契约。”
“对。”
灰雀点头，“它不是要人闭嘴，而是要求每一个开口的人，先问自己：我说这话，是为了照亮，还是为了点燃？而每一个倾听的人，也必须回答：我听见的，是真相，还是我想要相信的影子？”
陈砚闭上眼，脑海中浮现出阿依古丽抱着收音机入睡的模样，想起那个自焚青年临终前颤抖的嘴唇，还有皇帝御书房里那一滴迟来二十年的泪。
原来真正的战争，从来不在街头巷尾，也不在朝堂诏书之间。
它发生在每一次开口之前，在每一句即将脱口而出的话与内心最深处的良知之间。
“见心莲死了，是因为人们不再相信真诚可以被听见。”
灰雀望着广场中央那株新生的莲花模型??由光能纤维编织而成，随人群情绪波动改变颜色，“但现在，有人开始重新学习倾听。”
陈砚睁开眼，看见几个孩子正围着模型，伸手触摸那流动的光泽。
一个戴眼镜的小女孩仰头问志愿者：“如果我说的是假话，花会变黑吗？”
志愿者蹲下身，温和地说：“不会。
但如果你心里明明知道那是假的，还希望别人信，花就会停止发光。
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