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五月十一。
“问胡管家好~”
“呵呵，张先生好~”
午后，胡凑合摇着蒲扇，坐在府门阴凉处，偶有街临路过，都不忘和他这位县公府大管家打声招呼。
凑合很享受这种感觉。
但在他...
风在山谷间穿行，带着雪融后的湿润气息，拂过石碑上斑驳的刻痕。
那些字迹早已被岁月磨去棱角，却仍倔强地嵌在青岩里，像不肯闭眼的灵魂。
陈砚站在碑前，拐杖轻点地面，仿佛在与大地对话。
碑文是他多年前亲手所刻：“言即存在，说者不孤。”
如今字缝中已生出细小的苔藓，绿得近乎温柔。
他缓缓坐下，背倚着石碑，目光落在池边那株枯莲上。
去年冬天太冷，见心莲未能如期绽放，只留下一截焦黑的茎秆，插在冰水中如一支未写完的笔。
有人说这是征兆??人心又开始沉默了。
可他知道，沉默从不是终点，而是积蓄。
一个小男孩蹲在池畔，手里攥着半块炭笔，在地上涂画。
他画不出完整的句子，只一遍遍描摹同一个符号：一个圆圈，中间一点。
像太阳，也像眼睛。
陈砚没有打扰。
他知道有些话需要时间孵化。
良久，孩子终于开口，声音很轻：“爷爷，你说……如果我说了，可是没人听见呢？”
陈砚望着天边渐沉的云，答：“那你的话就会变成风的一部分，飞到某个正在等待它的人耳边。”
孩子眨了眨眼：“可要是连风也不信我呢？”
“那就让它变成雨，落在泥土里，长出一棵树。
树会记得你说过什么。”
孩子低头看着自己的画，忽然用力把炭笔折断，又用断口继续写：“我想妈妈回来。”
五个字，歪斜而沉重。
池水微微一颤。
刹那间，冰层下泛起微光，一道淡金色的纹路自池心扩散，如同血脉苏醒。
枯莲的残茎轻轻晃动，顶端竟冒出一丝嫩绿，转瞬舒展成一片新叶，浮出水面。
陈砚笑了。
这朵莲不是为他开的，也不是为了某种仪式或预言，它是为一个孩子终于敢说出“我想”
而生。
夜幕降临，自由言堂的灯火次第亮起。
这里是西南山区最偏远的一处分站，由几间木屋和一圈矮石墙围成，屋顶挂着铜铃，门楣上悬着一块旧匾，上书“听者有声”
四字，墨色已褪，却不曾掉落。
屋内炉火正旺，几位旅人围坐取暖。
有人是从东海渔村来的老渔民，因儿子出海失联后被政府告知“意外身亡”
，可他始终不信，多年来每晚对着海面喊话；有个少女刚逃离家族联姻，在逃亡途中第一次说出自己爱的是同村的女孩；还有一位退役的情报员，曾亲手执行过“缄口令清除任务”
，如今双手颤抖，反复念叨：“我说过谎……我对三百二十七个人说‘你家人还好’，其实他们早就死了……”
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