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夜里，亥时正。
霁阁二楼，林寒酥面南、朝颜和软儿面色严肃，一左一右端坐两侧。
烛光通透，置于三人中间的那方洁白锦帕之上，一根纤细青丝分外显眼。
“姐姐，你说怎么办？”
朝颜气势...
风在戈壁上卷起细沙，如低语般掠过陈砚的耳际。
那朵见心莲静静立于黄沙之间，花瓣微颤，仿佛仍回荡着沈清璃最后的声音。
他蹲在那里良久，指尖轻轻拂过花蕊，像是触碰一段沉睡的记忆。
阳光斜照，影子拉得很长，像一根延伸向过去的线，将他与昆仑废塔、青铜巨鼓、初语母典一一串联。
他没有立刻起身。
反而从怀中取出《倾听手记》，翻开至末页，墨迹未干的那一行字映入眼帘：“语言不死，因为它本就生于每一次不愿沉默的心跳。”
他凝视片刻，忽然觉得这句并非终结，而是一扇门??推开之后，外面的世界已悄然改换模样。
远处沙丘起伏，一道模糊人影缓缓走来。
脚步轻，却踏得大地微微震颤。
那人披着褪色的蓝布衫，肩扛一柄锈迹斑斑的铁锹，脸上蒙着防沙巾，只露出一双眼睛。
可那眼神，陈砚认得。
“老钟？”
他低声唤道。
来人停下，扯下口罩，露出一张饱经风霜的脸。
“你还记得我。”
老钟笑了笑，声音沙哑，“三年前你在敦煌讲‘沉默之罪’的时候，我在台下听了一整夜。
后来你失踪了，有人说你被进化委员会带走了，也有人说你疯了。”
陈砚摇头：“我没疯，只是学会了闭嘴太久的人，开口会痛。”
老钟把铁锹插进沙地，从背后解下一个破旧帆布包，倒出一堆零碎物件：半截录音笔、一块烧焦的电路板、几张泛黄的照片。
照片上是几座残破建筑，门前挂着早已腐朽的牌匾，依稀可见“自由言堂”
四字。
“我知道你们做了什么。”
老钟低声道，“昆仑的事传开了，不是靠新闻，是靠梦。
连续七夜，我梦见一个女人站在塔底对我说：‘去挖。
’我不信，可第三晚她流着血说：‘再不挖，根就死了。
’”
陈砚心头一震：“谁让你挖？”
“沈清璃。”
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