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“我现在……还是怕。”
他低声说,“但我想试试。”
林晚笑了。
不是客套的笑,也不是鼓励式的微笑,而是一种发自肺腑的、带着暖意的震动,像是风吹过铜钟内壁时产生的那种细微共鸣。
她走到门边,伸手摘下挂在檐下的小铃铛??那是一截从第七遗址带回的青铜残片打磨而成,形状不规则,边缘还留着断裂的痕迹。
她将铃铛递给他。
“拿着。”
记者迟疑地接过。
铃铛很轻,表面覆着一层青绿锈迹,摸上去却有种奇异的温润感。
就在他指尖触碰到它的瞬间,耳边忽然响起一声极淡的鸣响??不是来自外界,而是从颅骨深处泛起的震荡,如同有人用羽毛轻轻拨动了他脑中的某根弦。
“这是‘初语’的碎片。”
林晚说,“它不会告诉你该说什么,也不会强迫你开口。
但它会让你听见自己。”
记者低头看着手中的铃,忽然觉得眼眶发热。
他想起五岁那年,母亲病重卧床,他坐在床边握着她的手,想哭却不敢出声。
护士说:“小孩子要懂事,不能吵。”
于是他咬着嘴唇,把所有的呜咽都咽了回去。
那一夜,母亲走了,而他始终没喊出那一声“妈”
。
如今,那股压抑了三十年的哽咽,竟在这枚破旧铃铛的触碰下,悄然松动。
“我可以……在这里待一会儿吗?”
他嗓音微颤。
林晚点点头,转身走进厨房,继续煮她的茶。
水沸了,白汽袅袅升起,在阳光中划出柔和的弧线。
记者靠着门框坐下,手中紧握铃铛,闭上眼睛。
风穿过山谷,树叶摩挲,远处溪流潺潺,猫在屋檐上打了个滚,爪子踩出几声轻响。
这些声音平日里他从未留意,此刻却一一清晰起来,像是被某种力量重新调校过的听觉系统,终于恢复了原本的灵敏。
不知过了多久,他睁开眼,发现自己眼角有泪。
不是悲伤,也不是释然,而是一种久违的“完整”
感??仿佛被撕裂多年的一部分灵魂,终于找到了归位的缝隙。
他站起身,走向屋外那口铜钟。
钟身斑驳,铭文已被风雨磨平,唯有底部刻着一行极小的字:**言未尽,钟常鸣。
**
他举起手,却没有敲击。
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