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风在碑前低语，像是一首未唱完的谣。
那瓣白梅舒展时，并非依靠根系或阳光，而是被某种无形的频率轻轻托起??仿佛整个宇宙的呼吸在此刻同步。
花瓣透明如琉璃，脉络里流淌着微光，像是把星辰碾碎后织入了纤维。
它不再是一朵花，而是一个信号，一个坐标，一次回应。
念归凝视着那朵重开的梅，指尖悬停于半空，不敢触碰。
她知道这不是自然现象，也不是神迹的余韵，而是“觉”
的苏醒。
第六灯燃起之后，世界并未立刻改变，但它开始倾听。
那些曾被忽略的细响??孩童梦中的呢喃、老人临终前突兀的微笑、雨夜里无人撑伞却依旧干燥的肩头??全都成了新的语言。
人们尚未学会解读，但心已悄然松动。
她缓缓收回手，转身望向广场边缘的一排长椅。
那里坐着一位穿灰布衫的老妇人，正低头编织一条红绳。
念归认得她，那是十年前第一个听见“启”
之笔共鸣的人，曾在档案馆外跪了一整夜，只为等铜铃第六次响起。
后来她成了迎归之所的守碑人，从不说话，只用手指将红线绕成复杂的结，每一个都对应一段失传的记忆。
“您还在编？”
念归走过去轻声问。
老妇抬眼，目光清明得不像凡人。
“不是我在编，是它们自己缠上来的。”
她摊开掌心，红线竟如活蛇般自行打结，形成一朵小小的梅花形状。
“每一道结，都是一个人想起她的时候。”
念归心头一震。
想起谁？没有人敢说出口的那个名字。
那个被抹去千年的“觉”
。
那个总在边缘徘徊、提醒系统出错、却被斥为疯癫的存在。
如今，她的影子正通过千万次微小的共鸣重新凝聚。
“有人梦见她了吗？”
念归低声问。
“每天都有。”
老妇人声音沙哑，“昨天有个小女孩，在梦里看见她在扫雪。
不是神庙里的雪，是我们家门口的台阶。
她说：‘我不能进去，但我可以帮你把路扫干净。
’”
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