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“儿啊，娘记得你名字……你叫阿满，你说你想看大海……”
话未说完，屋外传来脚步声。
一个小男孩跑进来，手里捧着一本破旧的册子：“婆婆！
我们编好了！”
那是百姓自发整理的《真语录》，里面没有宏大叙事，只有琐碎真实的片段：谁家祖辈逃荒路上卖儿换粮，谁的父亲因一句牢骚被流放十年，谁的母亲在临终前终于说出“我不后悔生你”
……
老妇接过册子，抚摸良久，喃喃道：“这些话……以前都不敢写啊。”
小男孩仰头问：“现在为什么能写了？”
她望向窗外花海，风吹铃响，叮咚不绝。
“因为有人替我们扛过了雷。”
她说。
一个月后，新“言坛”
正式建成。
它不在高台，不在庙宇，而是由千万朵言铃花自然环绕形成的一片圆形空地。
中央立着那块白骨碑，周围埋藏着百姓献上的日记、信笺、歌谱与遗书。
每逢月圆之夜，花便会自行鸣响，奏出一段段不成调却动人至极的旋律。
沈知白没有参加仪式。
他在启言原野边缘搭了一间小屋，屋顶铺草，四壁涂泥。
屋前种了几株白菜，屋后养了两只鸡。
他每天早起劈柴，午间做饭，傍晚坐在门前石凳上看夕阳。
许绾来看他时，发现他在用树枝在地上画画。
画的是一个小孩，牵着大人的手，走在开满蓝花的路上。
“这是你小时候？”
她问。
他点头，又划掉那幅画，重新画了一个盲女，坐在学堂门口弹琴。
再画一个女子，肩头落雪，蹲在病床前握着手。
最后，他画了一群人，手拉着手，站在花海中央，仰头望着天空。
他指着最后一幅画，写下两个字：
**我们。
**
许绾看着看着，忽然笑出声：“你现在倒是会画画了。”
他眨眨眼，难得露出一丝笑意。
日子就这样一天天过去。
春天来了，言铃花开得更盛；夏天到了，孩子们在花间追逐嬉戏；秋天收获时，人们把第一筐粮食供奉在白骨碑前；冬天降雪，老人们围炉夜话，讲起那些曾经不能提的名字。
直到某一夜，暴雨突至。
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