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山峰下，李寒舟平静地看着岳青。
“说啊，不是挺能说的？”
“师，师叔……我，我这个，不是那个……”
“什么这个那个的？”
李寒舟忽然大声。
岳青嘴唇哆嗦着，牙齿上下打颤，一个完整的字都说不出来。
他想解释，想求饶，想说这全都是误会。
可是在李寒舟那平静的目光注视下，他的喉咙像是被一只无形的大手死死扼住，发不出任何声音。
“刚刚不是中气很足嘛。”
李寒舟开口了，声音很平淡，听不出喜怒：“怎么现在不喊了？”
他脸......
今天，又有新的声音来了。
笔尖落下时，墨迹未干，井水忽然泛起一圈涟漪。
那涟漪不似风动，倒像是从地底深处传来的一声叹息，又像是一句迟到了三年的回应。
言启没有抬头，只是缓缓将笔搁在砚边，指尖轻抚过那行字??它安静地躺在纸页上，却仿佛有千钧之重，压住了整个春天的风。
他知道，这不是结束。
也不是开始。
而是某种更为古老的东西，在沉默中重新苏醒。
南陵山的雾气早已散尽，阳光穿过回音树的枝叶，在地上投下斑驳光影。
那些光点跳动着，如同心跳，又像在传递某种密语。
新来的抄录员们尚不懂这棵树的语言，但他们已学会静坐、闭目、倾听。
他们不再问“为什么是我”
，也不再追问“真相是否值得”
。
他们只是来了，带着破碎的记忆、残缺的信物、亲人临终前握紧的手势??然后坐下，提笔，写下第一句话。
小女孩仍站在井畔，仰头望着言启。
她不过七八岁年纪，发间别着一枚铜铃，锈迹斑斑，却在日光下微微发亮。
她不知道这是谁给她的，只记得昨夜梦中，有个穿白衣的女人牵着她的手走过一片雪地，说：“去南陵，把话带给师叔。”
她说不清那女人长什么样，可她记得她的声音，像风吹过枯井，清冷而坚定。
言启看着她，目光柔和下来。
他伸出手，轻轻接过那枚铃铛。
指尖触到铃身的刹那，喉间碎裂的铃核仿佛余烬复燃，一丝极细微的震颤顺着血脉爬升至心口。
他闭上眼，眼前浮现出许绾最后的笑容??不是悲伤，不是诀别，而是一种近乎释然的温柔。
他明白了。
她从未真正离去。
她只是换了一种方式活着：活在每一个听见真相的人心里，活在每一句不肯被抹去的话语里，活在这些自发前来的孩子、老人、旅人、农夫、渔妇口中。
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