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这年头,一个老太太孤苦伶仃,要是不张点嘴,谁还记得你?”
李向东望著她,没有说话。
他其实明白她这句话背后的含义,也知道这就是她活著的方式,只是这种方式里,从来没有“尊重”
二字。
她记得別人怎么对她好,却从不想想自己做了些什么,言语、態度,连一点回馈的心都未曾真诚过。
“我不指望你喜欢我。”
贾张氏忽然低声道,“我这年纪了,也没几个人喜欢得起来。
你愿意搭理我,我就已经感激。”
她抬头看他一眼,那目光里竟有一丝不太真实的脆弱和坦率。
李向东心头一紧,却立刻压了下去,不动声色地转移了视线。
“以后你要什么,提前说。”
他声音很轻,像是怕被谁听去,“我不爱人敲我门。”
贾张氏连连点头,声音像捏著的纸,“好,好,我记住了。”
她拿著毛线,小心翼翼地站起身,腰微弯,走得极慢,像是怕走快了会让这段话意失其味。
李向东望著她走出门槛,没有言语。
门关上,他倚在门后,长长吐出一口气。
像是卸下一层看不见的壳。
黄昏將近,天边的晚霞將整座院子染得火红。
李向东坐在屋內,窗外传来孩子们追逐的嬉闹声,还有邻居间煮饭炒菜的香气。
他抬起头,忽然想起那年冬天,自己发高烧的时候,是贾张氏把他从地上拎起来扔回床上,嘴里骂著:“別死我门口,晦气。”
可她还是烧了锅薑汤丟进门,虽然从未承认。
那时候他年纪小,没多想,现在想起来,那薑汤里连薑丝都没切,浓得苦。
他笑了笑,把窗子关紧,点上煤油灯。
灯光跳跃著,把墙角的阴影拉得更长,也拉得更近。
夜,又要来了。
晚风透过院门缝隙缓缓渗进来,带著些潮湿气息,仿佛从井底吹出的冷气,轻轻掠过李向东的脸。
他坐在炕沿边,手里把玩著那根缝衣针,目光却落在对面的屋墙上,那一小块剥落的白灰斑驳地像张旧地图,残破得毫无章法。
他盯著那块墙皮看了良久,仿佛想看透那层灰下的石骨,却怎么都看不出一个结果。
他起身,披了件褪色的外套,推门出了屋。
夜色下的院子像块沉默的墨布,隱隱传来各家锅铲的碰撞声,香气、热气交织在一起,构成了四合院最寻常的夜晚味道。
他刚坐到门口那张小木凳上,贾张氏的门“吱呀”
一声开了。
那声音一出,李向东下意识蹙了下眉。
她站在门边,似乎犹豫了一会儿,才迈出脚来。
她没有直接朝他走来,而是拐到院角那口水井边,提起木桶,开始一下一下地摇水。
绳子在轆轤里吱嘎作响,在这沉寂的夜里显得格外突兀。
李向东不动声色地侧了个身,靠在门框上,看她將那桶水艰难地提上来。
贾张氏的动作不快,但也不算笨拙,显然不是第一次做这事。
只是她那双手——乾瘦、龟裂、布满厚茧的手,在灯影下竟像两只枯树枝一般,抓著桶绳时有种令人不安的脆弱感。
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