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>我们终于学会，用声音连接彼此，而不是隔绝彼此。”
春分那天，纪念碑前聚集了数千人。
没有演讲，没有仪式流程，人们只是静静围成一圈，轮流说出一个词。
轮到少年时，他用手语打出两个字：
**“爸爸。”
**
风骤然变大，吹动所有铜牌叮当作响。
那一刻，仿佛有无数声音交织在一起??哭泣的婴儿、奔跑的孩子、争吵的情侣、低语的老人……它们不属于任何人，又属于所有人。
孙女仰起头，阳光洒在脸上。
她想起母亲留下的最后一句话：
>“别怕声音，孩子。
那是你还活着的证明。”
而现在，她终于懂得，真正的自由，不是摆脱声音，而是拥有选择发声的权利，并且相信，总会有人愿意倾听。
几年过去，NS-7旧址改建为开放式文化公园。
桃树成林，每年花开如雪。
孩子们在石墙间奔跑，踩碎落英，笑声回荡山谷。
某日清晨，清洁工在纪念碑底座缝隙中发现一枚陌生铜牌。
它比寻常小一圈，材质也不相同，像是手工打磨而成。
上面刻着三个字：
**“我在。”
**
没有人知道是谁放的，也没有人去追查。
因为在场的人都明白，有些存在，无需证明，只需感受。
而在纪念馆最深处的保险柜里，第十六片陶旁，悄然多了一枚新碎片??第十七片。
它通体透明，内部似有光影流转，表面刻着一行细小却清晰的字：
>“当我们终于学会聆听，沉默也成了语言的一部分。”
>
>??林振邦遗稿补录，2043年秋
孙女每次经过那里，都会驻足片刻。
她不再急于解答所有谜题。
有些答案，本就不该由活着的人给出。
风吹过海岛，掠过大陆，穿过岁月长河。
它带走了许多，也留下了更多。
而在这片曾被强行抹去声音的土地上，如今最响亮的，正是人们自由说出的每一个字。
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