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那一刻，我忽然明白了为什么那么多人愿意走进那间小屋。
他们不是为了得到答案，而是为了确认??这个世界上，真的有人和我经历过一样的夜晚。
清晨六点，我驱车前往九江。
一路上，梅雨渐歇，云层裂开缝隙，阳光如金线洒落田野。
路边有个小女孩蹲在水坑旁，用树枝画圈。
我停下车，递给她一瓶水。
她抬头看我，眼睛很亮。
“姐姐，你在找什么？”
她问。
“我在找一句话。”
我说。
她想了想，认真道：“那你去听听水里的倒影吧，有时候话会沉下去。”
我怔住。
等我反应过来要追问时，她已经跑远了，辫子在风中一甩一甩，像两根跳动的黑绳。
抵达九江社区庇护站时，已是上午九点。
这是一座建在老旧筒子楼一楼的改造空间，外墙刷着淡蓝色油漆，门口挂着一块木牌：“此处可哭泣，也可笑出声。”
管理员是个六十多岁的退休教师，姓李。
她说那位女士名叫林素珍，昨晚录完音后坐了很久，走的时候眼睛红肿，但嘴角是翘的。
“她说，那是二十年来，第一次觉得妈妈也哭了。”
我走进录音室，小小的，只容一人。
椅子有些旧，坐垫凹陷。
我戴上耳机，按下回放键。
那一声“我也想他”
，再次响起。
不像安慰，不像模仿，而像某种深埋地底的根须，在黑暗中摸索多年，终于触碰到另一株植物的脉络。
我摘下耳机，静静坐着。
不知过了多久，门外传来脚步声，接着是轻轻的敲门。
“可以进来吗？”
是个男孩的声音。
我拉开门，看见一个约莫十二岁的少年站在外面，手里攥着一张皱巴巴的纸。
“我……我想录音。”
他低头，声音很小，“但我怕说出来，我就真的变成坏孩子了。”
“这里没有坏孩子。”
我说，“只有还没被人听懂的孩子。”
他咬了咬嘴唇，终于点头。
我帮他关上门，调好设备。
他坐下，双手紧握，像要把自己捏成一团不会发声的东西。
过了很久，他才开口：
>“我偷看过我爸的手机。
>他跟别的阿姨聊天，说‘终于摆脱那个烦人的老婆和儿子了’。
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