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白鸟猛地腾空，右翅上溅出点红——不是淋漓的淌，是颗小小的血珠，在阳光下闪着碎红宝石似的光，顺着风往浪里坠。
它歪歪斜斜地飞起来，左翅因为缺了半片，扇动时总往内侧拐，像只被打瘸了的蝶，绕着礁顶打了个旋，突然往“鬼见愁”
深处扎去。
我盯着它消失的方向，指腹还贴在发烫的扳机上，硝烟味顺着枪管往上升，和浪里的腥气缠成股怪味。
紧接着，康达所在的礁石顶传来声低笑。
那笑声不是清亮的，是闷在喉咙里的沉，像两块礁石在浪里慢慢摩擦，粗粝的尾音裹着浪涛的回音滚过来：“呵——”
不长，却像把钝刀，在刚才凝固的空气里划开道缝，藏着的得意与挑衅，像礁顶露出水面的棱，终于不再藏着掖着了。
辛集兴突然往我身边靠了靠，肩膀撞得我胳膊发麻。
我没回头，却能感觉到他盯着康达礁石顶的眼神，像刚被浪打醒的狼，亮得吓人。
风还在刮，枪身的震颤慢慢平息，可那声笑像颗石子投进浪里，荡开的涟漪还在心里晃，没个完。
“看来，我们得再比一次了。”
康达的声音从礁石顶滚下来，裹着股棋逢对手的热，像礁石终于撞上了对等的浪。
那兴奋不是浮在表面的躁，是沉在枪膛里的劲，每个字都带着金属的冷响：“下一个目标，黑礁湾的航标灯。”
他顿了顿，浪风突然卷过来，把他的话吹得发飘，却更添了层狠，“天亮之前，谁先打灭那盏灯——赌上枪膛里最后一颗子弹，谁赢。”
我往黑礁湾的方向瞥，夜色里果然有团昏黄的光在浪里晃。
那航标灯立在块半截沉在水里的礁岩上，光柱像根生锈的铁针，斜斜扎进墨色的海，浪头扑上去时，光就被撕成碎金，等浪退了，又慢慢拢成圆，像只眨着的独眼，在深海里守了不知多少年。
浪涛突然又开始计数。
不是先前的闷响，是带着棱角的脆，“哗——哗——”
，像无数把冰棱在礁石上敲，每一声都裹着黎明前的寒气。
那寒气不是浮在皮肤表面的凉，是往骨头缝里钻的锐，顺着裤脚往上爬，冻得膝盖发僵，连呼吸都带着白汽，刚吐出来就被风撕成了片。
我握紧手里的狙击步枪，枪身缠着的防滑绳被掌心的汗浸得发黏，绿黑的纤维里渗着盐粒，磨得指腹发疼。
枪托抵在肩窝，木质的纹路里嵌着的沙粒硌着锁骨，混着枪身本身的铁凉，像攥着块刚从浪里捞出来的铁——又冷又沉，却奇异地让人踏实。
辛集兴往我身边靠了靠，肘尖撞了撞我的胳膊，没说话。
但我知道他在看那盏航标灯，他的呼吸声混在浪涛里，比刚才沉了半分。
风突然更紧了，卷着浪沫子往石缝里灌，打在脸上像撒了把冰碴。
我摸着枪身的防滑绳，突然想起老周说那句话时的样子——他蹲在码头的破木箱上，烟卷在指缝里明灭，海风吹乱他额前的疤，说“礁石缝里不光有退路”
时，指节敲了敲箱角的锈钉，“还有些路，得迎着浪头走，不然连退的地方都没。”
浪涛的计数声越来越急，“哗——哗——”
，像在催着往更深的黑暗里去。
我把枪托又往肩窝抵了抵，准星的余光里，康达所在的礁石顶已经没了动静，只有那道黑影还嵌在浪雾里，像尊随时会扣动扳机的铁像。
但我握紧了枪。
掌心的汗混着枪身的凉，在指缝里凝成层滑腻的浆，倒让我更清楚地感觉到——这条路，从老周把桃木牌塞进我兜里时就定了。
哪怕浪再大，礁再尖，也得迎着走下去。
毕竟，航标灯灭了，还有浪里的星；路断了，礁石缝里藏着的，或许就是下一条生路。
：（）牧羊人：活着再见
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