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我的眼眶猛地一热，水汽瞬间模糊了视线，我用力点头，喉结在喉咙里滚动了两下，却没挤出一个字——有些承诺不必宣之于口，就像小时候在唐人街躲阿婆的竹竿时，他拽着我跑的那只手，重逾千斤的信任，都藏在沉默里。
仓库的铁皮门在身后“哐当”
一声合上，惊飞了树梢栖息的夜鸟，翅膀扑棱的“簌簌”
声在墨色的夜色里荡开，又很快被橡胶林的寂静吞没。
银灰色的月光穿透层层叠叠的橡树叶，在地上投下细碎的阴影，像撒了一地的碎玻璃，泛着冷幽幽的光。
我和辛集兴并肩走着，肩膀偶尔轻轻碰撞，军靴踩在积着腐叶的小路上，发出“沙沙”
的轻响，却始终没有一句交谈。
我们太熟悉这样的沉默了——小时候一起蹲在巷口的录像厅外蹭看警匪片，一起分抽一根皱巴巴的万宝路，一起在暴雨里躲进破庙里避雨，从来不用多说话。
一个脚步的轻重、一次肩膀的触碰、甚至呼吸的节奏，就知道对方在警惕着什么，在期盼着什么。
他的迷彩服袖口沾着点军火箱上的铁锈，我的风衣下摆还挂着仓库里的蛛丝碎屑，我们像两棵在黑暗里互相依靠的树，根在地下紧紧缠在一起。
回到宿舍时，我的后背已经被冷汗浸得发黏。
推开那扇吱呀作响的木门，一股霉味混着淡淡的火药味扑面而来，我反手扣上挂锁，脱力似的坐在木板床上，床板“吱呀”
一声呻吟，像是不堪重负。
缓了半分钟，我才躺下身，后脑勺枕着叠好的军大衣——那是老周去年托人带给我的，硬邦邦的棉絮里还藏着点阳光晒过的余温，像他在电话里说的“别怕，我盯着呢”
。
右手下意识伸进风衣内侧的暗袋，摸出辛集兴给的那张烟盒纸条。
纸边被体温焐得发潮，边缘起了毛，铅笔写的运输时间表在月光下依旧清晰：“凌晨3:00货轮‘渔运37号’靠岸”
“7:15货车闽d·往磨憨”
，旁边还画着个小小的三角符号，是我们小时候约定的“危险”
标记。
指尖抚过那些潦草的字迹，能感受到他写的时候笔尖的力度，仿佛能看见他在码头的阴影里，借着打火机的微光匆匆记录的模样。
左手又探进怀里，掏出那本牛皮封面的账本。
封皮被仓库爆炸的热浪燎得发脆，边缘已经卷起，蹭过掌心时，留下一道细如发丝的灼痒。
翻开第一页，密密麻麻的数字和代号映入眼帘——那是雷清荷走私军火的铁证，每一行都浸着黑礁湾的血、龙圩坝的泪，还有户志最后拽着我躲子弹时，掌心的温度。
这两张薄薄的纸，一张牵着码头的运输命脉，一张锁着雷清荷的罪恶核心，沉甸甸地压在我胸口，却让我心里涌起一股滚烫的斗志，像被点燃的引线，烧得浑身发热。
雷清荷的信任从来不是什么恩赐，是裹着糖衣的毒药。
那只紫檀木盒子里的美金和劳力士，是他用来拴住我们的枷锁；“负责核心运输”
的任命，是他试探我们的诱饵。
可他算错了，我和辛集兴不是贪财的亡命之徒，我们是藏在他眼皮底下的猎手——要借着他给的“信任”
当掩护，一点点摸清他的运输网络，把码头的货轮、边境的关卡、佤邦的接头人，一一记在心里，最后连锅端掉他的巢穴。
窗外的月光顺着木窗的缝隙钻进来，在地板上画了一道细长的光带，其中一缕落在我的脸上，凉丝丝的，却驱散了心底最后一丝胆怯。
我想起老周在对讲机里沉稳的声音，想起辛集兴抓着我手腕时坚定的眼神，想起唐人街阿婆在电话里说“芒果都给你们留好了，熟得透透的”
，甚至想起户志军表后盖里那个笑出月牙眼的小女孩——我不是一个人在战斗。
明天一早要去领货车钥匙，要和辛集兴对接老挝运输的细节，要应付雷清荷派来“协助”
的眼线，又是一场硬仗。
可我不再像刚潜入时那样惶惶不安，闭上眼睛，辛集兴递纸条时的眼神、老周塞桃木牌时的温度、账本上密密麻麻的字迹，都在脑子里闪着光。
我攥紧了手里的纸条和账本，嘴角不自觉地往上扬——用不了多久，我们就能回到唐人街，坐在阿婆的小摊前，淋着双倍椰浆的芒果糯米饭，一定比小时候偷的青芒果，甜上一百倍。
：（）牧羊人：活着再见
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