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电梯门在顶层滑开的瞬间，一股浓稠的气味先撞进鼻腔——是古巴雪茄的焦香，混着印度檀香的醇厚，像刚熬好的糖浆裹着炭火味，吸进肺里都发沉，压得人呼吸慢了半拍。
这气味里还藏着点旧木头的霉味，该是办公室里那组红木书柜散出来的，跟烟味缠在一块儿，成了雷清荷独有的“气场”
，冷硬又压抑。
雷清荷的办公室比我想象中更暗。
整间屋子只有办公桌顶的一盏黄铜台灯亮着，暖黄的光圈像块被揉皱的绸布，勉强罩住桌面上的几叠文件——文件边缘卷着角，上面的字迹在光里模糊成黑团，只有最上面那份的“雷朵集团”
水印，在光里泛着冷光。
烟灰缸摆在桌角，半截雪茄斜插在灰堆里，灰白色的烟灰堆得像座小丘，没掉下来；青烟顺着天花板的浮雕往上飘，那些缠枝莲的雕花在暗里像蛰伏的兽，烟缕绕着花纹缠成细缕，慢慢织成张半透明的灰网，悬在半空，把仅有的光都滤得发闷。
雷清荷坐在靠窗的真皮沙发上，黑色西装的领口系得严丝合缝，连领带的结都打得方方正正。
他的银边眼镜架在鼻梁上，镜片上的反光晃了晃，像两小块碎镜子，把台灯的暖光折成冷斑，完全遮住眼底的光——我猜不透他在看什么，是看我，还是看手里那枚桃木牌。
那桃木牌在他指尖转着，巴掌大的牌子，牌边的棱角被磨得圆润，荷花瓣的纹路里嵌着点浅褐的包浆，是常年攥在手里才有的光泽。
我一眼就认出来——是老周的。
去年在黑礁湾，老周蹲在码头修船，这牌子就挂在他脖子上，绳断了好几次，他都用渔线重新串起来，说“这是我闺女刻的，荷花开得旺，能挡灾”
。
我的心突然沉下去，像吞了块礁群里刚捞上来的冷铁，沉得连呼吸都滞了半拍。
指尖在风衣暗袋里猛地攥紧，黄铜狙击零件的冷硬硌着指腹，掌心的汗瞬间渗进零件的纹路里，把凉意泡得发黏。
老周的桃木牌怎么会在雷清荷手里？是老周被抓了，逼问出了牌子的来历？还是雷清荷故意从老周那“借”
来，就等着看我见到时的反应？甚至……老周已经不在了，这牌子是他们从他身上搜出来的？小主，这个章节后面还有哦，，后面更精彩！
无数个念头在脑子里炸开来，像礁群里突然炸响的手雷，可我连眉尖都不敢动——后背的汗已经把风衣黏在皮肉上，凉得像层冰，却死死绷着身子，装作刚注意到那牌子的样子。
“坐。”
雷清荷的声音突然响起，轻得像浪尖的泡沫，可每个字都带着铁似的沉，砸在空气里没半点回响，却让人不敢不听。
他指尖一松，桃木牌“嗒”
地落在茶几上，声音在静得能听见青烟飘的办公室里，格外刺耳。
接着是金属打火机的“咔嗒”
声，他给雪茄重新点上火，火苗“噌”
地跳起来，照见他指节上的薄茧；火灭时，就只剩烟头一点红，在暗里忽闪，像只盯着猎物的眼。
“康达说，你枪法不错。”
他补充道，语气平淡得像在说“今天风很大”
，可目光始终没离开我，镜片后的冷光像针，扎在我脸上。
我往他对面的沙发走，军靴踩在厚厚的羊毛地毯上，没半点声响——这地毯厚得能埋住脚尖，可刚碰到坐垫下方，就触到块比周围硬半分的地方，像底下垫着块薄钢板，边缘还带着点硌脚的锐。
是暗格？还是炸弹的触发装置？我不敢深想，借着调整坐姿的劲儿，悄悄往侧挪了两寸，后背紧紧贴住沙发靠背——皮革的凉透过湿透的风衣渗进来，却让我更安心，至少能看清身后门的方向，也能让藏在暗袋里的枪零件离“硬处”
远些。
“只是运气好。”
我扯出个笑，嘴角僵得像贴了层胶，目光却没敢离开茶几上的桃木牌，“这牌子……看着有些眼熟。”
“老周的。”
没等我把话说完，雷清荷突然抬了抬下巴，雪茄的青烟从嘴角飘出来，绕着桃木牌打了个慢旋，把牌子上的荷花瓣映得发暗。
他的声音没半点起伏，可每个字都像小石子，砸在我心上：“他昨天没回来，你知道吗？”
我的喉结狠狠滚了滚，连咽口水都觉得嗓子发紧。
掌心的汗已经把枪零件的纹路泡软，金属的凉意顺着指缝往骨头里钻，冻得指尖发麻。
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