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听筒那头传来一声模糊的呜咽，像是阿雅在点头，又像是被守卫催着，没等我再问一句“你在哪”
，就传来“咔嗒”
一声脆响，忙音像根细针，突然扎断了那点微弱的联系。
我捏着冰凉的听筒愣了两秒，才慢慢把它放回座机上，金属底座与机身碰撞的“嗒”
声，在空荡的房间里格外刺耳，像敲在紧绷的神经上。
走到窗边时，军靴踩在地毯上没半点声响，可每一步都像踩在自己的心跳上——快，却稳。
指尖刚碰到窗把手，就被夜风灌得指节发僵，费了点劲才推开条两指宽的缝。
风“呼”
地钻进来，带着股能冻透骨头的凉，把额前的碎发吹得贴在脸上，也把远处靶场的景象送进了眼里。
夜色里，靶场的方向亮着三盏探照灯，光柱不是亮得刺眼的白，是蒙着层灰的黄，像三根生锈的铁针，斜斜扎在墨色的夜里，把靶场的沙地照得泛着冷光。
沙地上还留着白天射击的弹孔，密密麻麻的，像块被筛子扎过的布，有些弹孔周围还沾着没吹散的沙粒，在光里闪着细碎的亮。
，！
康达的影子就在探照灯的光里晃了晃。
他穿着黑色风衣，肩背绷得笔直，像块嵌在光里的铁，手里的狙击步枪架在简易支架上，枪托抵着肩窝，连瞄准的姿势都没半点晃——我甚至能看见他左手扶着枪管的姿势，指节泛着青白，跟白天在礁群里瞄准白鸟时一模一样。
“砰！”
枪声突然炸开，不是冲锋枪的“突突”
，是狙击步枪特有的闷响，在夜里传得很远，没被风打散，反倒像颗石子投进黑礁湾，荡开的回音撞在雷朵主楼的墙上，又弹回来，绕着靶场打了个旋，最后飘到我耳边时，还带着股硝烟的呛味。
我看见探照灯的光里，靶心处溅起一小团沙雾，黄蒙蒙的，没等落地就被风卷走——他又中了，跟在礁群里一样，没半点偏差。
我慢慢退回床边，伸手摸向枕头下的狙击步枪。
木质枪托还带着我掌心的汗温，金属枪管却依旧冷得刺骨，防滑绳缠在腕上，绳结勒得有点紧，倒让我更清楚地感觉到枪身的硬——这硬，是能护着人的硬，是能跟康达对峙的硬。
指尖蹭过枪管上的弹孔痕迹，那是去年在黑礁湾跟军火商火拼时留下的，当时老周还笑着说“这枪跟着你，也算见了血”
，现在握着它，倒像握着老周的期待，握着邓班当年在新兵连教我握枪时说的“身份刻在骨头上，枪就握在手里，不能松”
。
明天的靶场，是康达设的陷阱，是雷清荷看的好戏，可我没退的路。
老周还在他们手里，阿雅还在等着我救，我身上扛着的不只是自己的命，是卧底的责任，是军人的使命，是那句刻在骨头上的“我是中国人民解放军”
。
我把枪又往枕头下塞了塞，让枪托更贴着手背，冰凉的金属壳透过布料渗进来，却让我格外清醒。
脑海里又闪过邓班的脸，他蹲在新兵连的靶场上，手里拿着我的枪，说“合格的军人，不是不怕死，是知道为什么死，知道为谁活”
。
是啊，我知道。
为了老周塞给我的那块大白兔奶糖，为了阿雅在码头说的“袈沙哥放心”
，为了黑礁湾里没被浪打灭的航标灯，也为了身上那套没穿在身上，却比任何衣服都重的军装。
明天，不管康达的枪多准，不管雷清荷藏了多少后手，我都得赢。
这身份，刻在骨头上，哪怕死，也不能丢。
：（）牧羊人：活着再见
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