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一声脆响，像掐断了根紧绷的弦。
翻身下床时，军靴踩在地毯上没半点声响，却带着慌——伸手摸向枕头下，指尖瞬间触到狙击步枪的冷硬，金属枪身还留着点夜的凉，防滑绳缠在指腹，硌得人清醒，可这熟悉的硬，此刻却护不住心口翻涌的疼，像有团火在烧，烧得喉咙发紧。
“袈沙……”
老周拄着风衣，慢慢从沙发挪到我身边，他的腿还在抖，每走一步都要扶一下墙，指腹蹭过墙面上的壁纸，留下道血痕，“我刚才在走廊，听见康达跟守卫说话……”
他喘了口气，疼得眉头皱成一团，却还是盯着我，声音压得很低，却字字清晰，“他说，阿雅的弟弟，被雷清荷扣在金三角的军火库，仓库里全是炸药，不配合，就……就剁手。”
“剁手”
两个字，他说得极轻，却像块烧红的铁，突然烫在我心口。
我后背猛地往后靠，“咚”
地撞在墙上——瓷砖的冰凉顺着风衣渗进来，贴在皮肉上，冻得脊椎发僵，可胸腔里的火却越烧越旺，把刚才对阿雅的怨、被欺骗的闷，全烧成了密密麻麻的疼。
原来她不是坏。
不是故意递来带算计的酒，不是故意演软乎乎的戏，是被雷清荷架在火上烤——一边是唯一的弟弟，被关在满是炸药的军火库，随时可能没了手；一边是我，是她必须哄骗的“目标”
，不骗，弟弟就没活路。
原来她的软，不是装的。
哭着说“救我”
时，尾音里的鼻音不是演的，是真的怕——怕我输了靶场，怕自己完不成任务，怕弟弟在金三角受折磨；递威士忌时，指尖的微凉不是装的，是手心的汗，是慌得控制不住的颤；连那夜落在额头的吻，甜里裹着的慌也不是装的，是走投无路的演，是对着“敌人”
却不敢真狠的软。
我闭了闭眼，那些被忽略的细节突然全冒了出来：她别在领口的白栀子，花瓣蔫得厉害，却一直没摘——那是她弟弟最喜欢的花，上次在码头提及时，她笑着说“我弟说栀子香能让人安心”
；她递酒杯时，眼神总往门口飘，不是怕被人看见，是怕康达的人盯着，怕自己演得不像；她解我风衣纽扣时，手总在抖，不是羞涩，是怕我突然醒，怕任务失败，怕弟弟出事。
这哪是背叛？是命运掐着她的脖子，逼她在“亲人”
和“陌生人”
之间选——她选了能保住弟弟的路，哪怕这条路要背着“欺骗”
的名，要对着我演一场心口不一的戏。
“哐哐”
的撞门声越来越近，已经到了走廊尽头，守卫的脚步声“嗒嗒”
地往这边跑，皮鞋踩在花岗岩地面上，响得像倒计时。
我攥紧手里的狙击步枪，枪身的冷硬透过掌心传来，可心里的灼痛却没减半分——我该怪她吗？怪她骗了我？可看着她为了弟弟被逼到这份上，那点怨，早被心疼冲得没影了。
，！
老周扶着墙，慢慢站到我身边，他的声音轻却稳：“别慌，袈沙。
她是被逼的，我们先躲过这关，再想办法救她弟弟。”
我点点头，指尖蹭过枪托上的防滑绳，突然想起昨夜阿雅贴在我耳边说的“别怕，有我在”
——原来那句话，不是说给我听的，是说给她自己听的，是她在给自己打气，在这满是陷阱的雷朵里，在“保弟弟”
和“骗我”
的两难里，硬撑着给自己的一点安慰。
撞门声已经到了隔壁，“哐！”
的一声，门被踹开的响顺着走廊飘过来。
我举起枪，对准门口的方向，可心里的疼却还在烧——如果可以，我想告诉她，我没怪她。
如果能过了这关，我想帮她，把她的弟弟从金三角的军火库里，救出来。
风又从窗缝钻进来，比刚才急了些，裹着黑礁湾特有的咸——不是单纯的海味，是混着礁岩沙粒的糙、海草腐烂的涩，还有靶场未散的硝烟味，一股脑撞在窗帘上。
深灰色的绒布窗帘被吹得往屋里扑，褶皱像浪的弧度，晃了两晃又落回去，阳光透过缝隙漏进来的金纹，也跟着在地板上晃，像条游移的光带，刚好扫过我脚边的手机。
我弯腰捡起手机，指尖碰到屏幕时，还能感觉到阿雅留下的余温——很淡，却比金属的冷暖。
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