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“她是被逼的，不是坏。”
老周又说，每一个字都咬得很实，像在帮我确认，也像在帮他自己确认，“我们的事，还没做完——雷清荷的罪证没拿到，你的使命没完成，不能慌。”
我点点头，视线没离开门口。
阳光还从窗帘缝里钻进来，在地板上织着暖金的带，可那暖像隔了层冰，怎么也暖不透雷朵主楼的冷——墙面上的油画还挂着，画里的“血浪”
在光里泛着暗褐的色，像在提醒我这栋楼里藏着的所有狠；床头柜上的座机还放着，听筒垂在一旁，仿佛还能听见康达冷笑着说“瓮里的鳖”
。
阿雅的选择，像道礁影下的疤，刻在心里，疼却清醒——我不能怪她，只能把这份疼，变成往前走的劲。
邓班的话突然在脑子里响起来，带着新兵连靶场的太阳味。
那年我刚入伍，第一次握枪时手总抖，子弹偏得能打歪靶纸，邓班就站在我身后，他的掌心覆在我手背上，糙得像磨过砂纸的礁岩，指节轻轻敲了敲我的手背，声音沉得像撞在钢盔上：“枪是军人的第二命，握紧了，松了就没了——命和枪，都一样。”
当时他还把自己的枪递给我，让我摸枪托上的纹路，“你对它上心，它才会在关键时刻护着你。”
我攥紧枪托，指节因为用力而泛出青白，手背的青筋都跟着凸起。
木质枪托的纹路硌着掌心，像邓班当年的话，在提醒我不能松。
门外的脚步声突然停了，紧接着，就是门把手转动的“咔嗒”
声——不是钥匙开锁的响，是有人从外面转动把手，金属与金属摩擦的涩，在安静的房间里格外刺耳，像在倒计时。
我深吸一口气，鼻腔里灌满了三种气味：枪油的冷、老周伤口的血、还有从窗缝钻进来的咸腥风。
把阿雅的消息压下去——压下她递酒时的颤，压下她吻我时的慌，压下她朋友圈里的笑；把老周的伤压下去——压下他胳膊上的血，压下他脚踝的疼，压下他扶墙时的颤；把雷清荷的狠压下去——压下他手里的桃木牌，压下他说“站到最后”
的警告，压下金三角军火库的威胁。
所有情绪都被我压进心底，只剩下握枪的稳，和盯着枪口的定。
这一枪，为了老周的半块奶糖——为了他在铁笼里攥着糖纸、宁死不松口的坚持，为了他从金三角到黑礁湾、从没丢过的初心。
这一枪，为了阿雅没说出口的慌——为了她红着眼递酒时的无奈，为了她抱着弟弟照片时的软，为了她被命运掐着脖子、却还想护住亲人的难。
这一枪，为了刻在骨头上的“中国人民解放军”
——为了邓班当年的教导，为了卧底袈沙的使命，为了能让黑礁湾的浪，不再裹着血，不再藏着狠。
风突然又大了些，裹着黑礁湾的咸腥撞在窗户上——“哐哐！
哐哐！”
不是杂乱的拍，是带着节奏的重，像无数只手在为我加油；可风里又裹着点栀子花香的淡，像阿雅身上的味，轻轻飘进来，又轻轻散掉，像在为她叹一声命运的凉。
我知道，前路肯定黑——门外是守卫的枪，走廊里是康达的算计，顶层是雷清荷的冷眼；人心也肯定复杂——有老周的韧，有阿雅的难，有雷清荷的狠。
可我不能停，也不能退。
因为邓班说过，松了枪，就没了命；而我知道，松了信念，就没了自己。
门把手还在转，“咔嗒”
声越来越响，门缝里已经能看见外面的暗。
我扣在扳机上的指尖，慢慢加了点力——枪身的冷硬透过掌心传来，这一次，心里的疼没再乱了阵脚，只剩下坚定：来吧。
：（）牧羊人：活着再见
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