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“如今。”
吕布的戟终于亮了一寸锋。
这一寸锋从下往上，一挑，一按，一盖。
挑的是枪腰，按的是枪势，盖的是枪心。
张绣眼前一花，枪梢被戟背压在草地上，草碎成一片细屑。
吕布的戟锋只比他喉结低一寸，停住了。
那一寸，是“度”
。
风把两人的发梢吹乱了一些。
张绣听见了城头一声很远很轻的“唉呀”
，粥棚里小儿的哭声也小小地响了一声。
那两种声像两个极小极小的石子，一左一右落在他的心里。
他在这两声里，忽然知道自己为什么“败”
：不是手，不是枪，是“心”
。
他的心此刻被太多眼睛拖着。
那些眼睛里，不是仇，是“望”
。
望他赢，望他不输，望他像他们心里那个能与虎搏的人。
他本该不理，可他终究是人。
“败在半寸。”
张绣把枪收回，后退一步，抱拳，“承让。”
吕布也抱拳，戟锋落下，背回。
“枪快。”
他道，“心若定，再快三寸。”
这不是嘲。
张绣看他一眼，忽然笑了笑。
笑极乎淡：“记教。”
，！
两个字落地，城头与粥棚都静了一瞬——静得有些诡。
张辽知道那是他该打的节，他打了三声短促的鼓，像给这场戏合起一个并不喧哗的幕。
陈宫扇骨轻敲掌心：“镜子完了。”
他朝张辽使了个眼色，“把‘镜子’收回去。”
张绣翻身上马，回身望城。
贾诩站在楼上，风把他的袖角向后掀了一掀。
他不笑，略一点头。
那一点点头里有两层意：一是我的将不丢脸；一是对手不欺人。
张绣心里松下一条紧绷的弦，却也在同时，心底某个一直坚信“枪即自我”
的地方，碎了一道细缝。
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