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他望向城内纵横的巷道，忽然看见一个极小的东西——巷底角落的一根麻绳末端，沾着一点新断的毛糙。
像他曾经在并州的胡同里看小贩收网，刀片切过线时，绳纤维会那么卷起来。
他的心忽地一沉，喉头涌起一股冷甘甜的味道。
他正要举手，吕布已经长笑一声，画戟在手，声音如雷：“张绣弃城，宛城今日——为我并州军洗尘！”
笑声落地的那一刹那，城内某处也有笑。
那笑不响，像一滴墨坠进水里，没什么声，却散开得很快。
这笑从城隅一座四层高的酒楼上飘下，飘进街巷，飘入每一处阴影。
，！
酒楼最上层的窗被半掩着，窗棂旧，漆色剥落，指尖抚过会起屑。
一个白衣人坐在窗前，面前放着一壶温着的酒。
他捏杯的手指极细，骨节分明，指腹有薄茧，那茧不是练兵的茧，是拿笔的。
他抬眼望去，目光越过屋檐、梁柱与街巷，落在北门涌入的黑甲之海上。
那黑甲之海在冬日的阳光里发冷光，像一整块移动的铁。
张绣站在他身后一步，手按剑柄，胸膛起伏粗重。
此刻，他的“勇猛”
竟在这宁静的楼上显得笨拙。
他盯着街上那骑在赤兔上的人，牙齿咬得很紧，青筋在鬓角隐隐跳。
“军师。”
张绣低声，“他进来了。”
“嗯。”
白衣人垂眼，杯里酒色清，映得他睫毛也清。
他把盏轻碰桌沿，发出一点脆响，“他不止进来了，他还笑了。”
张绣没懂。
他不常懂这位军师话里那些像烟一样缠绕的意思。
他只知道自己心里那股憋着的火被这笑挑起了风。
那笑像在说：“你不过如此。”
白衣人看他一眼，眼里有一点像雪的东西——不是冷，仅仅是干净：“越是这个时候，将军越不必恨。
恨是最好的饵。”
“我不恨。”
张绣抿住唇，指节发白，“我只想赢。”
“赢不在此刻。”
白衣人搁盏起身，衣袂微动，唇角乍有一丝笑，却不是对自己人那种温的笑；那笑像两片薄薄的刀片相触，无声却冰，“虎喜欢直道，喜欢在阳光底下奔跑。
我们不必与他赛跑，我们只要把路做窄，把阳光拿走。
把笼收好。
笼不必坚——只要看起来没有。”
张绣“嗯”
了一声，仍忍不住看向窗外。
他看见吕布入城的队伍像一条黑龙沿街蜿蜒，首尾相连。
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