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救旗——你只要记得，旗比你硬。
你只是一个杆，杆只做一件事：支撑。
谁靠你，谁便稳；你倒，靠你的人都倒。
你是人？还是杆？”
吕飞胸膛起伏，像刚从河里爬上来的年轻兽。
他抬眼，嗓音嘶哑却沉：“末将，是杆！”
，！
“再。”
第三遍，他换了握法：虎口向前，三指并拢，自腕至肘皆“锁”
。
手酸，酸就让它酸，不抢；腿麻，麻就让它麻，不抖。
心里有一根虚线，是昨夜陈宫沙盘上连成的三角，他把那虚线当成“尺”
，在刀门里走出一条自己看得见的路。
第十九步，刀背忽然落得极低，旗影压到地上，像被人一脚踏住。
他没有躲，没有急，只把腕微微上提半寸，旗影仍在那条虚线上。
第二十步，出了。
高顺点头，伸手在他肩上“嗒”
地一拍，像钉锤敲在桩上：“可以入‘铁血’门规第一条。”
“何为第一条？”
吕飞问。
“血礼。”
两名老兵上前，端来一只铜盆，盆中清水半盆，泛着寒光。
高顺从旁边木案上取出一柄短刀，刀刃极窄，光如蝉翼。
“不伤筋，不伤骨，开眉心一线。”
他说，“你将来要看阵眼，眉心要开。
怕吗？”
吕飞望着那刀，想到昨夜刀在榆树下响的那一声“笃”
。
他摇头，“不怕。”
“记住，不是叫你去找刀，是叫你在刀来时，不眨眼。”
刀来如风，退如风。
眉心一凉，血流至眼角，热，烫。
有人把旗杆从他手里接过去，把他的头往后略一仰；又有人把他的手按到铜盆上，清水映出他此刻的脸：苍白里生出一条醒目的红，他看到自己的眼睛——黑得像夜里最深的地方。
他没眨，直到血被盐水一浇，刺痛像火苗，呼一下冒上来，他仍没有眨。
高顺把一条细细的红绫系在他旗杆上，结打得很牢，“入营之礼，血进，心入。”
老兵们没有欢呼，只是同时抬起手，在自己胸口轻轻一捶。
那一下，不响，却沉。
吕飞忽然懂那个捶的意思——不是给别人看，是给自己一个节拍：稳。
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