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项目负责人签名栏赫然写着两个字：**阿野**。
“原来他早就开始了。”
林知夏苦笑，“不是三十年前，是一百年以前。
我们以为他是第一个，其实他只是最近的一个。”
钟子握住他的手：“那你现在明白了吗？为什么偏偏是你？”
他沉默良久，终于开口：“因为我愿意承担这份痛苦。
不是为了成为英雄，而是因为我知道，有些人一辈子都没机会好好说再见。
而我能。”
春天深入骨髓。
忆春花盛开至巅峰，整座山谷化作粉色海洋。
释怀亭周围，新立起一圈木桩，上面挂满人们留下的纸条、照片、小饰品。
风吹过时，叮当作响，如同千万人在低语。
林知夏每日清晨仍坐在门槛上吹笛。
音依旧难听，调依旧不准。
可越来越多的人开始模仿他。
孩子们用竹管自制乐器，老人用茶杯敲击节拍，情侣并肩哼唱不成调的情歌。
音乐不再追求完美，只为表达真实。
某日黄昏，一个小女孩走到他面前，递上一支手工捏制的陶笛。
“这是我做的。”
她说，“你能教我吹吗？”
林知夏接过，发现笛身上歪歪扭扭刻着一行字：“给下一个听见风的人。”
他笑了，眼角泛起细纹。
“好啊。”
他说，“但你要记住，最难听的声音，往往最接近真心。”
他将笛子凑到唇边，吹出第一个音。
短促，沙哑，像石头摩擦。
风起了。
花瓣飞扬。
你听见了吗？
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