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邀请函发给那些失去至亲的人，规则依旧：匿名做菜，用心品味。
最高分菜肴来自一位白发老人。
他提交的是一碗白米饭，无菜无汤。
纸条写道：
>“妻子走后，我再也不愿做饭。
昨天梦到她骂我：‘你就这么不想让我再吃你煮的饭？’醒来，我淘了米，煮了一锅。
盛好，摆在她照片前。
然后……我自己也吃了一口。
五十年了，第一次觉得饭是热的。”
小满捧着那碗饭哭了许久。
“我听见了两个人的心跳。”
她说，“一个在哭，一个在笑。”
当晚，井底浮现全新篇章：
>**“第二十八口锅，在告别后依然继续喂养的那一口。”
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>**“它由未说完的话、来不及表达的爱、死后仍不愿断绝的牵挂编织而成。”
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>**“当你对着空座位说‘饭好了’，你就证明了死亡并非终点。”
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林音读罢，走到庭院。
第十株赎味稻正轻轻摇曳，墨色茎干中流淌着星光。
她伸手轻抚叶片，忽然感到一阵熟悉的心跳从地底传来。
她蹲下身，贴耳于井沿。
锅在唱歌。
不是旋律，是无数声音交织成的低语??有陆沉的笑声，有男孩离去时的叮咛，有老妇最后的嘱托，有亿万陌生人因一碗饭而流泪的瞬间。
她闭上眼，轻声回应：“我在听。”
风起，铜铃再响。
远处某户人家亮起灯光，窗扉开启，飘来淡淡饭香。
一个孩子喊：“妈妈，今天我能多盛一勺吗？我想留给明天饿的同学。”
母亲笑着答：“当然可以。
锅里永远多煮一碗。”
林音起身，走向厨房。
火已燃起，水正沸腾。
新的一天，新的饭，新的故事，正在锅中缓缓成型。
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