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首相的动作猛地僵住。
没钱了？
他妈的老佛爷没钱了？
“您上个月批准的波斯湾舰队轮换还没结算，新型驱逐舰的维护费超了预算，还有驻德部队的营房翻新……”
戴维森的声音越来越低，“财政部刚才发来的简报说，要是再启动大规模军事行动，今年的国防预算会直接击穿红线，甚至可能影响到明年的装备采购计划。”
会议室里死一般的寂静，只有墙上挂钟的滴答声格外刺耳。
首相慢慢转过身，嘴唇都在发抖，“你再说一遍？”
“军费……真的不够了，先生。”
戴维森避开他的目光，盯着自己的皮鞋，“陆军的弹药库库存，连一次中等规模的巷战都未必能支撑，如果要镇压整个贝尔法斯特，我们可能需要向法国或者美国紧急拆借装备，可这至少需要三天——”
“三天？”
首相突然笑了，气的肝疼，“等他们把装备送过来，贝尔法斯特的人恐怕已经打到利物浦了！”
他抓起桌上的电话，听筒线被扯得笔直：“接财政部！
我不管他们用什么办法，哪怕把白金汉宫的银器熔了，也要给我凑出镇压所需的军费！
告诉他们，这不是请求，是命令！”
电话那头不知说了些什么，首相的脸色一点点沉下去，最后狠狠挂断电话。
他走到窗边，望着外面依旧阴沉的天空，背影在昏暗的光线下显得格外孤绝。
他低声说，像是在自言自语，“为什么有些人还没搞清楚，现在不是心疼钱的时候。”
首相站在窗前，手指无意识地
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>着冰凉的玻璃，窗外的伦敦笼罩在铅灰色的云层下，像一幅褪色的油画。
刚才在会议室里的强硬姿态像一层薄冰，此刻正被胸腔里翻涌的挫败感一点点敲碎。
他掏出手机，通讯录里那些熟悉的名字此刻却像一根根刺——巴克莱银行的董事长、罗斯柴尔德家族的继承人、伦敦金融城的寡头们。
曾几何时，这些人需要仰仗唐宁街的鼻息，可现在，他却要放低首相的身段，去求他们“借钱”
。
“接通詹姆斯?威尔逊。”
他对着电话沉声说。
威尔逊是伦敦金融城最有权势的资本大鳄，掌控着英国半数以上的私人资本。
电话接通的瞬间，那头传来高尔夫球杆撞击的轻响，伴随着悠闲的笑声：“首相阁下？这个时间打电话，不会是想请我去唐宁街喝下午茶吧？”
首相深吸一口气，压下喉咙里的涩意：“威尔逊，贝尔法斯特的情况你看到了，军方需要资金，立刻，马上。”
笑声戛然而止，取而代之的是刻意放缓的语速，带着些许的傲慢：“资金？首相，您知道现在的市场行情，英国国债的收益率已经涨了三个点，银行间拆借利率突破了警戒线。”
“我不是在跟你讨论行情！”
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