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伴随着浓郁的黑暗涌上来，席勒听到了一些纸张被翻动的声音，还有一些年轻人的窃窃私语声。
眼前再度亮起来的时候，他发现自己出现在了大学的一间教室里。
他左右转头看了看，确定并不是自己读的大学，但看起来...
夜风穿过贫民窟的窄巷，像一把生锈的刀在骨头上刮。
席勒走在最前，脚步沉稳，脚底踩碎了几片玻璃渣，发出细微却刺耳的声响。
阿卡姆蝙蝠侠紧随其后，斗篷低垂，几乎贴着地面，他的呼吸很轻，但每一次吸气都带着某种计算般的节奏??他在嗅空气中的信息：血腥、腐烂、药物残留，还有……恐惧的味道。
大杰克一瘸一拐地跟在最后，左肩依旧脱臼，可他似乎已经习惯了这种痛。
他的眼睛始终盯着前方那个推着婴儿车的女孩背影，目光里没有怜悯，也没有愤怒，只有一种近乎冷漠的专注，仿佛在确认一件物品是否完好无损。
“她不是幼年的你。”
席勒忽然开口，声音低得像是自言自语，“但她是你的一部分。”
大杰克没回答，只是嘴角微微抽动了一下，像是笑，又像是抽搐。
“你在找什么？”
阿卡姆蝙蝠侠突然问，视线落在席勒身上，“这场梦的逻辑支点在哪里？为什么每次我们进入，场景都会回到这个夜晚？为什么偏偏是这一栋房子？”
席勒停下脚步，抬头望向那幢歪斜的平房。
屋顶塌了一角，露出几根断裂的木梁，像被巨兽啃咬过。
电线杆上的猫头鹰不知何时飞走了，只剩下一团黑影在远处晃动。
“因为这是起点。”
席勒说，“所有扭曲人格的源头，往往不是最惨的一天，而是第一次意识到‘没人会来救我’的那天。
对大杰克来说，就是今晚。”
“可他后来杀了人。”
康斯坦丁插话，声音沙哑，“不止一个。
他把整个白帮的据点炸了，用的是自己调制的神经毒素??那种东西连实验室都不敢量产。
你说他是被逼的？我不信。”
“我不是为他开脱。”
席勒转过身，目光扫过众人，“我只是在说，理解一个人，不等于原谅他。
就像你知道毒蛇为什么咬人，也不会把手伸进它的嘴。”
查尔斯?泽维尔站在稍远些的地方，眉头紧锁。
他一直在尝试读取大杰克的思维，但每次靠近，脑海中就会响起一阵尖锐的杂音，像是无数人在同时尖叫，又像是某种古老咒语的回响。
“他的心灵……被污染了。”
查尔斯低声说，“不是普通的创伤后遗症，而是一种结构性的崩坏。
就好像有人在他意识深处种下了一颗病毒，随着时间推移，不断复制、变异。”
“谁种的？”
翁秋珠问。
席勒沉默了几秒，才缓缓道：“他自己。”
空气仿佛凝固了一瞬。
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