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他，和他最珍视的、那个干净得像一杯温水的生活之间，已经被他，亲手凿开了一道再也无法弥补的……裂痕。
书房里，陷入了死一般的寂静。
门外，也同样，没有了任何声音。
不知道过了多久，久到高远以为，许静姝已经带着那颗被他亲手刺伤的心，失望地离开了。
他才像一具，被抽干了所有灵魂的行尸走肉，缓缓地从椅子上站了起来。
他打开了门。
许静姝，还站在那里。
她没有走。
她只是安静地、固执地，守在门外。
像一株，在暴风雨来临前，依旧不愿离开自己那片，小小的、摇摇欲坠的土地的……向日葵。
她的眼眶，是红的。
但她的脸上，却没有一丝一毫的责备。
只有，那足以将高远那，早已被地狱业火，烧得一片焦土的灵魂，彻底击穿的……无尽的担忧。
“……小远，”
她伸出手，想要像往常一样，轻轻地抚平他那因为烦恼而紧皱的眉头。
高远，像被针刺了一下，猛地向后退了一步。
躲开了。
许静姝的手，僵在了半空。
高远，看着眼前这张，他发誓要用一辈子，去守护的脸。
傅斯年那，温和的、慈祥的、却又，充满了绝对的、不容置疑的残忍的声音，再一次，在他的耳边响了起来。
“……高先生，我想，你是个聪明人。”
“……我们，不要你的钱。”
“……我们，只要你的‘诚意’。”
最终，高远，缓缓地，抬起了头。
他用一种，许静姝从未见过的、混合了“哀求”
、“绝望”
、与一丝她无法理解的“命令”
的、无比诡异的语气，缓缓地开了口。
“……静姝，”
他的声音，沙哑得像两片最粗糙的砂纸，在互相摩擦。
“……陪我去一趟成都。”
“……参加一个……很重要、很重要……关系到我们……我们这个家，是死是活的……”
“……慈善晚宴。”
同一时间的上海，夜幕已将白日的喧嚣轻轻包裹，却又用千万盏灯火点燃了更热烈的繁华。
凌晨三点的空气，冰冷、潮湿，带着一股隔夜女士香烟和廉价速溶咖啡混合发酵后的、颓败的味道。
萧岚的私人侦探事务所里，只亮着一盏孤灯，像一只在黑暗中永远无法闭上的、充满了血丝的眼睛。
这里是她的巢穴，也是她的战场。
桌子上，堆满了早已发黄的卷宗、吃了一半的外卖盒、和十几只被捏扁了的红牛罐子，像一座由“失败”
与“不甘”
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