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她对着小羊黑色的玻璃眼珠，小声地、一遍遍地重复：
“我……叫沈知秋。”
“你……叫什么？”
有时候，她会把顺序调换过来：
“你……叫什么？”
“我……叫沈知秋。”
句子很短，但每一个字都像是从沉重的石磨里艰难碾出来的。
她会因为一个音发得不够清楚而皱起眉头，然后更加小声地再试一次。
这是她给自己布置的一个重要的、秘密的任务。
她甚至想象了一下说出这句话的场景。
是在放下糖果的时候？还是在讲故事之前？或者……在离开的时候？每一种设想都让她心跳加速。
她怕自己临阵退缩，怕声音太小对方听不见，怕……怕那个人其实并不在乎她叫什么。
但那种想要知道对方名字的渴望，想要让对方也知道自己名字的冲动，像一颗顽强的小芽，顶开了所有犹豫的碎石。
她决定了，下周六，一定要问。
她要告诉那个人，自己是“沈知秋”
。
她也想知道，那个带来光、故事和柔软小羊的人，到底叫什么。
星期六，天还没完全亮透，沈知秋就醒了。
怀里的小羊被她搂得紧紧的，绒毛都被手心的汗濡湿了一小块。
她第一次没有赖床，几乎是立刻就爬了起来。
她把自己那件洗得最干净、颜色褪得最均匀的旧裙子拿出来，笨拙地套上。
头发有点乱，她用手指沾了点水，学着阿姨的样子，想把翘起来的发丝压平，却弄得更加毛躁。
她对着窗户玻璃上模糊的影子看了看，觉得不够好，又用手掌使劲擦了擦裙摆上根本不存在的灰。
然后，她做了一件非常重要的事——她从自己枕头底下那个最秘密的角落里，拿出了一样东西。
那是一朵被仔细压平的紫色野花，花瓣薄如蝉翼，还带着一点极淡的、干枯后的颜色。
这是她前几天在院子最偏僻的墙角发现的，唯一一朵看起来还算完整漂亮的小花。
她小心翼翼地把它摘下来，夹在旧书本里压平，准备当作“回礼”
。
她把压平的野花紧紧攥在手心，抱着小羊，早早地就坐到了那个属于她们的角落。
阳光一点点挪过来，照亮了地面。
她坐得笔直，眼睛时不时地瞟向院门的方向。
每一次脚步声响起，她的心脏都会像被捏了一下，迅速抬头望去，发现是别人后，又默默低下头，更紧地抱住怀里的小羊。
时间过得特别慢。
以前那个人来的时间，大概是在阳光晒到第三块地砖的时候。
今天，阳光慢慢爬过了第三块地砖，那个熟悉的身影没有出现。
她心想：可能……有什么事耽搁了吧。
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