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“那男孩……他是谁？”
“他是第一个说出‘我’的人。”
声音渐渐消散，“也是最后一个仍愿倾听的人。”
井水归于平静，整座洞穴开始震动。
石壁上的符号逐一熄灭，阶梯崩解，出口封闭。
陈砚知道，语井即将沉眠，至少百年之内不会再现。
他闭上眼，任冰屑砸落肩头。
当他再度睁眼，已躺在高原营地的帐篷中。
玛雅守在一旁，眼中含泪。
“你消失了整整四十天。
我们都以为你死了。”
“我差点就回不来了。”
他虚弱地笑，“但带回来了些东西。”
他摊开手掌，掌心躺着一片极小的黑色鳞片，边缘泛着虹彩，像是某种古老生物蜕下的皮。
“这是……？”
“语婴的鳞。”
他说，“它告诉我，语言永远不会真正统一，也不该统一。
多样性不是缺陷，是免疫系统。
当一种话语过于强势，其他声音就会演化出抵抗机制??就像共语云催生了黑槐，黑槐又逼迫人类重新思考真实的重量。”
玛雅接过鳞片，感受到一股微妙的振动，仿佛其中有亿万细小的词语正在孵化。
“我们会把它做成什么？展览品？研究样本？”
“都不。”
陈砚摇头，“把它埋进‘问树’的心脏。
让它成为下一季新叶的养分。”
多年以后，travelersrecountseeingasingleleafonthe“问树”
thatneverfalls.Itshiftscolorwiththeseasons，butalwaysbearsthesamefaintinscription，visibleonlyatdawn:
>**谢谢你，说了出来。
**
没有人知道是谁写的，也没有人追问。
因为在那棵树下，问题本身，已比答案更珍贵。
而每当夜风吹过高原，整片森林便会轻轻合诵，如同摇篮曲，又似临终祷告：
>说吧。
>继续说。
>别停下。
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