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或许是那朝堂的静默与压抑太过沉重，眼前的景象再次流转，这一次，是扑面而来的，几乎令人落泪的鲜活与喧嚣。
我跌入了一条熙熙攘攘的古代街市。
声音，色彩，气味，如同爆炸般将我包围。
叫卖声此起彼伏，带着各地的口音，嘹亮或沙哑：“新炊的胡饼——”
“磨剪子咧——戗菜刀——”
；孩童举着简陋的玩具追逐笑闹，从我的身体里穿过；铁匠铺里，炉火熊熊，叮叮当当的敲打声富有节奏，火星四溅；旁边的食摊传来面食下油锅的滋啦声和浓郁的香气，混合着隔壁药材铺飘来的苦涩味道……
我像个真正的游魂顺着人流飘动。
来到河边，浑浊的河水几乎与岸齐平，上面挤满了各式各样的漕船，客舟，渔筏，首尾相连，帆樯如林。
最震撼的是岸边的纤夫，一群古铜色皮肤，筋骨虬结的汉子，几乎赤着上身，绳索深深勒进肩膀的皮肉里。
他们身体前倾到几乎与地面平行，喊着号子，那声音不是唱，是从肺腑最深处挤压出来的，沉重而绵长的嘶吼，每一步都像是在用血肉之躯与整条河流的重量角力。
“嗬——嘿！
嗬——嘿！”
每一步，脚下的泥土都留下一个深深的脚印。
我看得喉咙发紧。
茶馆里，坐满了三教九流。
说书先生醒木一拍，唾沫横飞，讲着前朝旧事或侠客传奇。
听客们随着情节，时而屏息凝神，时而拍腿叫好，时而摇头唏嘘。
他们的脸，被茶水的热气熏得微微发红，写满了最直接的悲喜。
视线又穿透墙壁，进入深宅内院。
一个年轻的女子正对着一面模糊的铜镜梳妆，镜中映出的眼眸，黑白分明。
那眼神里有属于这个时代的，对既定命运的温顺接受，但在某个瞬间，当她拿起一支簪子，指尖摩挲过簪头的纹样时，我捕捉到了一丝极其细微的，流星般划过的不甘，或者是对窗外某个更广阔世界一瞬即逝的向往。
那光芒太微弱，却真实存在。
在城外的田埂上，我看到老农布满裂口和老茧的手，正小心翼翼地将几株陌生的，略显孱弱的幼苗，栽进精心整理过的田畦里。
他脸上的皱纹里满是专注和期盼，仿佛那不是几株植物，而是家族未来的希望。
而在某个不起眼的作坊里，一个工匠正对着摊开的，墨线清晰的图纸皱眉苦思，他的指尖沾满木屑或瓷土，反复在空气中比划着一个弧度，寻找着记忆里或理想中，那个更精妙的临界点。
“这才是……活着啊。”
我心中感慨，这里的每一份劳作，每一点渴望，每一次尝试，无论多么微小，都是文明得以延续和演进的最真实，最坚韧的细胞。
然而，历史的经纬并非只有创造与生机。
景象再次无情转换，温暖鲜活的烟火气瞬间被抽干，取而代之的是无边的荒芜与彻骨的寒意。
我“站”
在了一片旷野上。
寒风如实质的刀子，呼啸着刮过，卷起地上的沙土和枯草，打在脸上生疼。
目之所及，是望不到头的灰黄。
一队队，一群群衣衫褴褛，面黄肌瘦的流民，如同蝼蚁般在荒野上缓慢蠕动。
他们扶老携幼，眼神大多已经麻木，空洞地望着看不见的前方，只有本能的求生欲驱使着双腿机械地迈动。
一个母亲怀里的婴儿哭声微弱得像小猫，她却连低头看一眼的力气似乎都没有。
紧接着，我“目睹”
了史书上轻描淡写的“灾异”
化为真实的炼狱。
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