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有人写：“我原谅了伤害我的人，可我还是好痛。”
他回：“原谅不是为了让他们轻松，而是为了不让自己背负他们的罪。
痛没关系，让它陪着你走一段路，但别让它替你走路。”
还有人质问：“你凭什么替我说话？你以为你懂我？”
他沉默了很久，最终写下：
>“我不懂你。
>我从未妄称理解任何人。
>我只是看见你在黑暗中举起了手，于是我也举起手，告诉你：我看得到你。
>这就够了。”
这些回信没有署名，却被人们称为“光之书简”
。
它们不在官方档案中流传，却在街头巷尾、病房床头、监狱铁窗内悄然传递。
有人说这是神谕，有人说这是心理操控，但更多人只是把它折成纸飞机，放飞在风里，仿佛这样就能让某个远方的陌生人接住这份温柔。
而博人，依旧每日坐在桌前，读信，写信，喝茶，看雪。
某日午后，阳光正好，一个熟悉的身影出现在“言语之家”
门口。
白发微卷，戴着眼镜，背着一只旧书包，手里拿着一本厚厚的笔记。
纱罗妲来了。
她没有敲门，也没有呼唤，只是静静站在门外，望着院子里那棵即将开花的野樱。
她的影子被拉得很长，与多年前村口送别的那一幕重叠。
博人看见她，手中的笔顿了一下。
他没有起身，也没有迎出去，而是继续写完最后一句话，吹干墨迹，才缓缓合上册子，走向门口。
两人之间隔着三步距离。
风穿过庭院，卷起几片落叶。
“你瘦了。”
她说。
“你老了。”
他答。
她笑了，眼角有了细纹。
“我读完了你所有的故事。”
“包括那些没写出来的？”
“包括那些。”
她点头，“我知道你为什么不敢写。
因为一写，就得承认自己有多痛。”
他低头，看着脚边的影子。
“那你……还愿意听我说吗？”
“不是‘愿意’。”
她说，“是我一直在等你说。”
那一刻，十年的风雪仿佛都静止了。
他张了张嘴，想说“对不起”
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