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第一章：追星
现在是晚上八点15分，宋知温指指尖仍捏着那截正在冷却的听筒。
塑料外壳底下仿佛还残留着某种无形的震颤，像握着一块尚未完全熄灭的炭。
忙音是钝的，一声一声，缓慢地锯进耳道深处。
它把刚才那几分钟切割成无数粗糙的碎片，又在这过分安静的房间里，用黏腻的丝线，将它们重新拉扯、缝合、再撕裂。
电话那头的嘶吼并未随挂断的动作消散。
它们悬浮在空气里，是看不见的硝烟，混着听筒金属孔洞滤出的、属于远方的干燥电流声。
那些字眼带着尖锐的毛边，一下下剐蹭着她的耳膜：
“到底什么时候找工作！”
“没规划的懒虫！”
“以后的婆家要怎么笑话你！”
它裹着陈旧观念磨出的寒光，带着一种为她预演羞耻的、近乎残酷的关切，直直刺进最软的那处肋骨缝里。
她甚至没来得及说一句“才辞职两周”
。
或许说出口也无用，那句话在听筒这头已自动蜷缩成小小的、苍白的团，还未出发，就溺毙在喉咙深处。
“嘟——嘟——嘟——”
忙音继续响着。
像心跳，又不像心跳。
像某种生命维持装置被拔掉后，空旷躯壳里回荡的、规律的哀鸣。
她把手机扔在沙发上。
外壳与柔软的绒布碰撞出一声闷响，不重，却足够将最后一点稀薄的空气挤出胸腔，又重演从小到大无数次被打断的辩解。
这“每日签到”
般的指责早已成了习惯，她的辩解，她的热爱，她那些细小而珍贵的“想要”
，总在升起的第一秒，就被更权威、更“正确”
的声音精准击落。
久而久之，她喉咙里仿佛长出了一片静默的沼泽，所有试图表达自我的声音，一诞生便沉没其中。
宋知温缓缓蹲下来，环抱住自己的膝盖。
寂静重新裹住她，像一层透明的茧。
其实宋知温手上攒着些存款，是省吃俭用抠出来的底气，不挥霍的话，足够她在这出租屋里安安稳稳躺两年。
不过手上有钱这件事她可没敢和家里人说，不然又打着为她好的旗号——怕乱花钱，将其保管。
若是不给，那一套白眼狼招数就猝不及防地落在身上，又哭又闹，然后钱就一去不复返了，像从小到大小心翼翼存下来的压岁钱，像刚工作到手的第一个月工资。
后来他们大人的新招数更迭也很快，说生意周转不开要借钱，为了过年回家不被亲戚戳脊梁骨，哪怕借口漏洞百出，宋知温也只能半睁着眼看着这份情感的荒谬，又半闭着眼转出那笔“恰好”
能维系表面和平的数额。
像偿还一笔永远还不清的亲情债。
这债务是活的，会长大。
它啃食着她对亲情原本的想象。
宋知温在沙发里蜷得更深了些，像要把自己塞进靠垫的褶皱里去。
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