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这时候，再把快成型的鸟放在打上来的井水里泡上三天，等到捞出来，他会把鸟尾放进嘴里，如果能吹出婉转、湿润的声响，才算基本成功。
有了声响，鸟就有了灵魂，但它的躯体仍旧马虎不得。
继续跟随中年人的双手，鸟的羽毛一根根出现，原本只是大体形状的鸟爪分出两只、露出脚趾，然后鸟嘴、鸟眼一一完成。
最后是最重要的，上色和点睛。
中年人就像这些鸟儿本来的创造者，懂得它们不同部位是什么颜色。
也不知道他从哪儿采来不同的叶子和果子，又怎样把它们浸泡、制作成颜料，反正等他拿起最细的毛笔，蘸着滴过两滴草汁的墨汁在鸟的眼睛上一点，明明是木头雕刻的鸟，眼看着就要活过来，随时可以拍着翅膀飞走。
飞走之前，必须留在此处随人吟唱。
那栩栩如生的鸟儿尾巴伸进中年人的嘴里，随着他腮帮的鼓动、收缩，跟从他喉结的滑动、起落，吐出成串的婉转的音响，让人仿佛一下子站在一棵繁茂的或者干瘦的树下，忍不住仰起脖子探看。
偶尔，他也会把鸟头塞进嘴里，鸟儿就会发出一阵阵放屁的声响，逗得围在身边的小孩哈哈大笑。
一年秋天，中年人出门收木料，却被人抬着送进医院——他的双腿被一棵香樟树砸断。
等他再回到院子里，已经坐上轮椅，只能由他的妻子背上楼。
上了楼，进了屋，他就再没出来过。
他的儿子和小伙伴们玩耍时，悄悄说他把自己关在小卧室里，不知道在忙活什么。
第二年春天，花骨朵再度爬满枝头，百鸟的叫声在院子里响起，一帮小孩寻声跑进中年人的家，看到他身边摆满各种鸟哨。
中年人笑笑，招手让大家过去，给了每个孩子一只鸟哨，叮嘱大家和他儿子好好玩。
孩子们答应着，一窝蜂地跑出来，在楼道里就吹起来。
这些鸟鸣不像中年人吹的那么动人，他们也非常满足。
一个小男孩捧着他手里的那只鸟，目光从淡玫瑰红的鸟额与眉纹移到黑褐色的鸟尾，再到同样黑褐色的鸟翅，最后落在红褐色的鸟腹，下到一楼，他才将鸟尾放进嘴里，但没有吹出任何声响。
小伙伴们早就散开，只剩下他翻来覆去，摆弄着那只鸟，最终发现它的眼睛还是木头的颜色，没有被墨汁点过。
当天夜里，那个中年人就爬上楼顶，跳了下来。
大人们都说在夜里听到一声巨响，可谁也说不清楚究竟是什么时候响的。
反正他们清晨发现时，他已经咽气，直接被救护车送到火葬场。
家里请人在他做木工活的棚子里做了一场法事，一片诵经声中，将他安葬。
没多久，院子里的生活恢复平常的模样，孩子们又在一起玩，一起笑了。
海棠花那时开得正盛，满院洁白中，大家似乎觉得少了什么，却谁都想不起来究竟是什么，至少没有人提起，更没有人追问。
一天晚上，那个得到一只尚未点睛的木鸟哨的男孩躺在**，忽然听见有极低的声音在楼下飘**，分明是洞箫声。
他跳下床，来不及穿上鞋，就跑到窗边。
从二楼窗户望过去，正是海棠树繁密的枝条。
月光冷冷落下，树下没有人，再凝神倾听，也并没有那呜咽。
小男孩正要回**，一阵风拂过，摇落不少已然残败的花瓣，落在水泥浇筑的桌子、凳子上。
他蓦然想起往年，中年人吹箫时，海棠花也会落下，落在他的头上或者肩上，他就把它们拿下来，一瓣一瓣摆在桌上。
小男孩这样想着，再看看院子里的几栋楼，看看楼上面的天空，看看空中悬着的弯月，一下明白死亡是什么了。
死亡不是陡然降临的人无法承受的痛苦，它是持续的无法逆转的空缺，是世界上一切都在运转就你不在。
仿佛为了印证，原本放在床头的那只木鸟哨忽然拍动翅膀，在房间里飞起来。
它轻巧的翅膀扇动的声音如同雨声，绕了两圈，落在窗台上。
“喳”
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