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“师父，”
安笙伸手，冰凉的手指轻轻触碰江屿晚凹陷的脸颊，“你疼吗？”
江屿晚握住他的手，贴在自己脸上：“不疼。”
“你骗人。”
安笙的声音里带着哭腔，“你这里，一直在疼。”
他的手移到江屿晚心口的位置，“笙儿知道的。”
那一刻，江屿晚几乎以为安笙恢复了神智。
但下一秒，安笙又变回那个天真的孩子，指着天空飞过的雁阵：“看！
大鸟！”
江屿晚顺着他的手指望去，雁群排成人字形，向南飞去。
他忽然想起很多年前，也是在这样一个秋日，小小的安笙骑在他肩头，仰着脸问：“师父，大雁为什么要飞走呀？”
“因为它们要回家。”
“那我们的家在哪里？”
“有师父在的地方，就是家。”
如今，家就在这里，在这三间竹屋，这片桃林，这条溪水旁。
可他就要守不住这个家了。
一阵剧烈的咳嗽毫无预兆地袭来，江屿晚猛地侧过身，用手帕捂住嘴。
等咳喘稍平，他看见帕心那抹刺眼的暗红，迅速将手帕攥紧，塞入袖中。
“师父……”
安笙怯怯地拽他的衣袖。
“没事。”
江屿晚笑着揉了揉他的头发，那笑容在夕阳下苍白得透明，“师父只是有点累。”
他确实累了。
身体里的力气像沙漏里的沙，正一点一点流失。
他能感觉到生命在指尖流逝的速度，比溪水还要快。
“笙儿，帮师父一个忙好吗？”
江屿晚指了指屋里，“去把师父床头的木匣拿来。”
安笙蹦蹦跳跳地跑进屋，很快抱着一个陈旧的木匣出来。
江屿晚接过，轻轻打开。
匣子里没有金银珠宝，只有几样简单的东西：半块玉佩，那是安笙父亲留下的；一把小小的木剑，是安笙七岁时他亲手刻的；几封泛黄的信，笔迹已经模糊。
最底下，是一张叠得整整齐齐的纸。
江屿晚将它取出，在膝上缓缓展开。
那是一幅画。
画上两个小人手牵着手，站在盛开的桃花树下。
画技稚拙，线条歪歪扭扭，却能看出作画人的用心——小人的衣服涂成了红色，桃花用了淡淡的粉色，天空是用水晕开的蓝色。
画角有一行小字，字迹稚嫩：“师父和笙儿，永远在一起。”
这是安笙十二岁那年画的。
江屿晚还记得那天，少年献宝似的把画举到他面前，眼睛亮晶晶地问：“师父，我画得像吗？”
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