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我愣了一下，随即明白过来。
他穿着洗得发白的工装裤，袖口还沾着面粉，显然是凌晨就起来包的。
“谢谢。”
我接过饭盒，温热透过塑料袋传到掌心，“您这么早？”
“睡不着。”
他挠了挠头，“昨晚梦见晓雨了。
她说：‘爸，你包的饺子皮太厚，咬不动。
’我就醒了，心想，得练练。”
他说这话时语气平淡，可眼底却闪着光。
我知道，那是思念熬出的火苗，烧不尽，也不愿尽。
我把饭盒放在桌上，倒了杯热水递给他。
他坐下，双手捧着杯子取暖，忽然说：“江医生，我能参加你们那个‘家属分享会’吗？不是发言，就是……坐在下面听听。”
“当然可以。”
我说，“下周就有第二次活动，报名人数已经超过六十人了。”
他点点头，沉默了一会儿，又低声问：“你说……会不会有一天，我不用再去坟前说话了？”
我看着他布满皱纹的脸，没有立刻回答。
这个问题太深，深到连心理学教科书都无法给出答案。
“我不知道。”
我最终说，“但我知道，当你不再需要刻意去坟前说话时，也许不是因为你忘了她，而是因为她已经成了你呼吸的一部分。
就像你现在包饺子的手势，可能就是她留给你的某种延续。”
他猛地抬头，眼里闪过一丝震动。
那一刻，我仿佛看见一个父亲终于意识到：他的爱并没有随着女儿的离去而失效，它只是换了一种方式继续存在??在滚烫的锅里，在揉皱的面团中，在每一个试图还原她口味的努力里。
他走后，我打开饭盒。
十八个韭菜馅饺子整齐排列，个个完整，褶子均匀，冒着袅袅热气。
我夹起一个放进嘴里，味道不算完美，咸了一点，皮也略厚，可那一口下去，却像是吃进了一个父亲整整一年的悔恨与温柔。
上午九点，我准时出现在社区礼堂。
今天的主题是“替他们完成一件事”
。
报名者中有位年轻女人，叫李婷，丈夫因抑郁症跳楼身亡。
她站上台时几乎站不稳，手紧紧抓着话筒边缘。
“他走之前，一直在写一本小说。”
她的声音颤抖，“主角是个渔夫，故事讲的是一个人如何在风暴中找回失散的儿子。
我没看过全文，只知道他卡在最后一章，怎么也写不完。”
台下一片寂静。
“上周，我翻到他电脑里的草稿文件夹。
里面有个文档，名字叫《终章?归航》。
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