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不知过了多久，身后传来脚步声。
回头一看，是陈师傅，手里捧着一个木盒。
“我带来了晓雨最喜欢的风筝。”
他把盒子放在地上，打开，里面是一只手工扎制的燕子风筝，翅膀上还贴着褪色的贴纸，“她说过，要是飞得够高，就能看到天堂长什么样。”
我轻声问：“要现在放吗？”
他摇头：“明天。
等她的信放进纸船之后。
我想让她知道，爸爸不仅记得她的口味，还记得她的梦。”
我们并肩坐着，谁也没再说话。
湖风拂面，带来远处桂花的香气。
这一刻，悲伤不再是沉重的负担，而是一种深沉的联结??连接着生者与逝者，记忆与希望，断裂与重生。
凌晨一点十五分，我回到307室，准备整理明日活动的最终名单。
刚打开电脑，邮箱提示音响起。
是一封匿名投稿，附件是一段音频，标题为《母亲的早晨》。
我戴上耳机，按下播放。
先是锅铲翻炒的声音，接着是水壶沸腾的哨音，然后是一个女人的声音：“阿杰，起床了，今天有你爱吃的煎饼。”
停顿两秒，她又轻声补充：“我知道你听不见，但……我还是想说一遍。”
背景里，钟表滴答走动，窗外传来早班公交启动的轰鸣。
录音最后，是一阵沉默，持续了整整一分钟，才缓缓结束。
我摘下耳机，泪水无声滑落。
这世上最痛的对话，往往是单向的。
可正是这些明知得不到回应的呼唤，才最接近爱的本质??不求回报，只愿存在。
我将这段音频命名为【日常?呼唤】，加入“城市心跳地图”
，并在批注栏写下：
>“她每天重复一句永远不会有回应的话，
>却因此证明了爱从未停止流动。
>有些声音看似消失在空气中，
>实则沉入地底，化作支撑另一个人活下去的根。”
合上电脑，我走向阳台。
三株植物在月光下静静伫立。
“回声”
的第二朵花完全盛开，花瓣薄得几乎看不见，唯有在特定角度下，才会折射出淡淡的虹彩。
我忽然意识到，它之所以能再度开花，或许并非违背自然规律，而是因为??它生长在一个允许哀伤被表达的空间里。
就像人一样，只有当痛苦被接纳，记忆被尊重，生命才能在废墟中重新萌芽。
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