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断断续续的声音，像是隔着一层厚厚的水。
她努力集中残存的意志，试图冲破这片混沌的泥沼。
眼睛……睁不开。
但嗅觉似乎先一步恢复。
消毒水刺鼻的气味，还有……一丝极淡的、熟悉的冷冽气息。
不是二哥身上那种张扬的木质香，而是更沉静、更克制，像雪后的松柏，混杂着一点……血腥味？
他在这里。
这个认知，比任何镇痛剂都更有效地刺穿了迷雾。
大哥。
他还活着。
那……就好。
紧绷到极致的某根弦，悄无声息地松开了。
更深的黑暗涌上来，包裹住她。
这一次，不再有遗憾，只有无边无际的虚脱和……安宁。
急救推车的滚轮声、医护急促的脚步声、仪器报警的嗡鸣……所有声音都在那扇自动门合拢后变得模糊不清，隔绝成另一个世界。
张靖辞站在空荡的走廊中央，如同一尊被雨水和血水浸透的雕塑。
右手掌心残留着粘稠的触感，温热而残酷。
他缓缓摊开手，垂眸凝视那片暗红。
那不是抽象的颜色，是她生命的刻度，正在他皮肤上一点点冷却、干涸。
他忽然想起很久以前，星池大概只有七八岁，她不小心打翻了桌上的红墨水，也是这样的颜色，她慌得快要哭出来，偷偷用他的白衬衫去擦，以为没人看见。
那时他是怎么做的？他装作没发现，事后让秘书买了一件一模一样的衬衫。
为什么是这件小事？
他不知道。
大脑拒绝处理更庞大的信息，比如那颗子弹本应穿透他的心脏，比如她扑过来的重量，比如她涣散的眼神。
它只是固执地、荒谬地循环播放着那个无关紧要的画面：小小的女孩，惊慌的眼睛，染红的白衬衫。
“张先生。”
一个穿着白大褂、年约五十的医生快步走来，神情凝重。
张靖辞记得他，姓陈，是这家医院的副院长，也是张家用了多年的医疗顾问。
“陈叔。”
张靖辞的声音异常平稳，平稳得连他自己都觉得陌生，“她怎么样。”
不是疑问句。
陈医生看了一眼他胸前大片的血迹，又迅速移开目光，低声道：“失血非常严重，子弹可能伤及肺叶，已经出现气胸和休克。
我们正在组织抢救，但情况……很不乐观。
需要立刻手术，取出弹头，修补血管和脏器。”
“成功率。”
“如果现在立刻手术，大概……四成。”
四成。
张靖辞点了点头，脸上没有任何表情。
他甚至抬手，用还算干净的手背推了推鼻梁上歪斜的眼镜。
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