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林棠那苍白如纸的侧颜掠过乔源眼底，如同五年前法租界码头上染血的月光，刺得他肺腑生疼，那句“锦棠”
几乎要冲口而出，想收回方才的诛心之言，想拂去她肩上无形的尘埃——可指尖刚抬起半寸，又硬生生蜷回掌心。
这满室华彩，瞬间沦为修罗场的余烬。
恰在此时，一阵急促的电话铃声撕裂了凝固的空气，尖锐得如同警报，从厅堂方向一路刺入内室。
乔源如蒙大赦，猛地转身，大步流星跨出房门，将程青伸出的手和林棠冰封的背影一同甩在身后。
他几乎是扑到那台老式电话机旁，抓起听筒时指节还在微微发颤。
“陈叔？”
他声音沙哑，刻意拔高了调门，如同溺水者抓住浮木，“……好，我这就过来！”
电话那头隐约传来陈叔焦急的汇报声，乔源却无心细听，只含糊应了几声便重重挂断，他不敢回头再看内室一眼，仿佛那门缝里漏出的烛光是烧红的烙铁，匆匆抓过搭在椅背上的西装外套，脚步凌乱地冲出了乔宅大门。
夜风裹着法租界的湿冷扑面而来，他却觉得比佐藤庭院里的线香更刺骨——每一步都踏着方才那场自导自演的闹剧，将林棠眼底最后一点微光碾碎在身后越来越远的宅邸阴影里。
林棠站在原地，眸光复杂地看着乔源离去的身影消失在雕花铁门外。
她何尝看听不出出乔源那句“下月初八”
是赌气？
这些年，怀疑的毒藤早已在她心壁上蜿蜒盘踞。
关于白牧的死，关于江城商会、警署和那些在暗夜里交易的工会。
阿尘那晚在书房外无意漏出的只言片语，不过是一阵风，吹落了其中一片摇摇欲坠的枯叶，却足以让那深埋的猜忌破土而出，长成狰狞的荆棘。
她不敢去证实，怕那荆棘最终缠绕的是自己残存的念想。
指尖的冰凉蔓延到四肢百骸。
林棠的目光缓缓移向程青。
那年轻女人正用一方丝帕掩着半张脸，肩头微微耸动，水粉色的旗袍在灯下泛着柔腻的光，鬓边的玉兰颤巍巍的。
林棠心底竟掠过一丝近乎荒诞的祈望——希望程青真的只是个贪慕虚荣、心思简单的姑娘。
希望自己离开后，这朵温室里精心培育的娇花，能陪在乔源身边，用她的天真和依附，暖一暖他那颗在血腥和算计里浸透的心，哪怕只是片刻的麻痹。
这念头让她自己都感到齿冷，却又带着一种近乎自毁的悲悯。
这些年，爱恨早已绞缠成解不开的死结。
回忆里那些乔源守在病榻前寸步不离的日夜，他笨拙地喂她喝药时指尖的颤抖，他替她掖好被角时眼底深藏的惶恐……这些碎片在恨意的浪潮里沉浮，像暗礁，一次次让她的决绝触底反弹。
到底……狠不下心。
她不再看程青，转身径直走向楼梯，高跟鞋割裂着脚下这方曾被她视为归宿、如今却已成囚笼的华宅。
回到卧室，反手锁上门。
在梳妆台前坐下，她拉开最底层的抽屉。
黑暗中摸索，指尖触到一个硬质的纸袋。
她将它取出，里面是那份还带着土地登记处油墨和灰尘气息的地契文书。
她修长的手指展开那几页薄薄的纸，指腹缓慢而用力地划过那些冰冷的铅字——“林棠”
、“吴淞路十七号”
、“虹口码头东区”
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