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他听着隔壁均匀的呼吸声，听着夜风穿过庭院，听着自己的心跳在寂静里一下，一下，敲着某种他不敢承认的节奏。
梦里那个破碎的缘一没有再出现。
取而代之的，是孩童缘一坐在廊下吹笛子的画面。
只有一个音，单调重复，在深夜里固执地响。
然后画面里的他走过去，接过笛子。
不是四百年前那个骄傲的继承人。
是现在这个——手上沾满血、心里塞满罪、连拥抱都不敢用力的、破碎的他。
他任由自己的手臂抬起，将笛子送至嘴边。
唇齿间流出的，仍是同一个干涩的音节。
“呜。”
干涩。
短促。
和缘一一模一样。
严胜在梦里睁开眼——不是真的睁眼，是梦里的意识——两个自己隔着四百年的月光对望。
赠笛的那个他眼神倨傲。
接笛的这个他眼神空洞。
然后孩童缘一站在中间，看看左边，看看右边，最后说：
“都是兄长。”
严胜惊醒。
天还没亮，窗外还是深蓝色。
他坐起来，喘着气，额头上全是汗。
静坐片刻，他起身拉开门，走到缘一房间门口。
手搭在门框上，停顿，然后轻轻推开。
缘一还在睡，姿势都没变。
笛子放在枕边，和他昨天塞给缘一的手帕叠在一起。
严胜站在门口看了很久。
然后他低声说，声音轻得连自己都听不清：
“为什么不吹？”
不是在问缘一。
是在问四百年前，那个把笛子递出去的自己。
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