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一个高个子男人探头进来，黑发，右眼戴着眼罩，围裙穿得笔挺。
“哦，新人啊。”
他走进来，从架子上取下另一把工具，“我是烛台切光忠。
负责厨房——顺便监督今天的内番质量。”
严胜微微颔首，没打算寒暄。
他提着扫帚往外走。
“等等。”
烛台切叫住他，指了指他手里的家伙，“你那个握法……是握刀的姿势吧？”
严胜停住脚步。
“放松点。”
烛台切笑了，“扫地而已，不用当成上战场。”
严胜没反驳，但也没改姿势。
他走到回廊起点，站定，深呼吸——然后骤然停住。
身体还记得呼吸法的节奏。
肺部扩张，空气沿着某种特定路径流动，灵力在经络里蓄势待发。
但当他试图调动时，灵力像撞上一堵透明的墙，在体内滞涩地打了个转，又散开了。
用不了。
他沉默地换了普通呼吸，弯腰开始扫。
第一下，动作僵硬得像关节生了锈。
扫帚头刮过地板，发出刺耳的“吱啦”
声。
几只路过的麻雀吓得飞走了。
烛台切在旁边看着他，没说话，只是眉毛挑高了点。
严胜闭上眼，又睁开。
他调整了站姿，脚分开与肩同宽，重心下沉。
这次挥出扫帚时，轨迹是一条精准的直线，从回廊边缘到中央，不多一分，不少一毫。
落叶和灰尘被均匀地聚拢成一条线，宽度恰好是扫帚头的两倍。
第二下。
第三下。
他开始找到节奏。
不是呼吸法的节奏，是某种替代品——挥扫的角度、手腕翻转的时机、脚步移动的间距。
每一处都在脑子里计算过，像在布置剑招。
落叶堆越来越整齐，整齐得有点诡异。
灰尘聚成的线笔直得像用尺子画过。
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