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。
“走吧。”
米莫说。
带好装备去一线队训练场的路不长，但每一步，米莫都在用全新的感官记录。
青草被修剪后的气味。
泥土被晨露浸润的潮湿感。
远处传来的、足球击中训练墙的砰砰闷响。
以及人声。
纯粹的人声，没有信息素作为底色的、干净的人声。
“传过来！
这边！”
“安德烈，你昨晚又熬夜了？跑得像拖着棺材！”
“闭嘴，克拉伦斯！”
粗粝的，玩笑的，带着各地口音的意大利语，夹杂着几句葡萄牙语和荷兰语。
马可兴奋地喋喋不休：“因扎吉的跑位根本没法防，你小心再小心吧，还有内斯塔，上帝，我可不想跟他对上……”
米莫沉默地听着，目光扫过越来越近的训练场。
他看见了在早晨阳光下的米兰一线队。
足球在人群间快速传递，鞋钉刮擦草皮的嘶嘶声、球被大力抽射的闷响、球员们短促的呼喊指令，混合成一种充满力量感的交响。
米莫停在场地边缘，青训教练正和一线队助教交谈。
他得以站在一个观察者的位置，静静地看。
保罗·马尔蒂尼正在和亚历桑德罗·内斯塔好像进行一对一的防守。
两人没有说话，只用眼神和肢体语言交流。
没有信息素能辅助他判断环境了，但米莫能从他们紧抿的嘴角、锁定彼此的眼神、寸土必争的卡位中，读到一种纯粹的顶尖后卫技艺的压迫感。
“嘿！
青训的小子们！”
一个声音炸响。
詹纳罗·加图索像一辆小型坦克般冲过来，停在米莫和马可面前。
他满头卷发被汗水打湿，眼睛亮得吓人。
前世，米莫对这类充满强烈alpha气息的球员有本能的戒备。
但现在，加图索散发出的只是纯粹的、高浓度的精力——像一团燃烧的火。
“门将？”
加图索的目光落在米莫的手套上，笑了，“体格有点小只啊，待会儿可别被我射哭！
我最近脚头硬得很！”
他用力拍了一下米莫的肩膀，很重，但没有恶意，纯粹是力道控制不好的热情。
米莫身体微微一晃，站稳了。
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