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“得振作起来呀。
哎，喂！
起来罢。”
“让我歇一下再说。”
他仍旧躺在**胡思乱想。
第二天他起来了，坐在壁炉旁边继续出神。
那年的四月天气很暖，常常下雾。
小小的绿叶在银色的雾绡中舒展，看不见的鸟一迭连声地唱着，欢迎隐在云后的太阳。
奥里维抽引着千丝万缕的往事：看到自己小时候坐着火车，在大雾中跟哭哭啼啼的母亲离开家乡，安多纳德自个儿坐在车厢的一角……美丽的侧影，清秀的风景，一一映在他的眼帘上。
美妙的诗句自然而然地涌出来，音韵，节奏，都已经齐备了。
他原来坐在书桌旁边，只要伸出手臂就可以抓到笔，把这些诗意盎然的境界记下来。
可是他不想这么办。
他疲倦不堪，也明明知道梦境一朝给固定之后，香气就会散掉。
那是一向如此的：他没法表现自己最优秀的部分。
他的心仿佛一个百花盛开的山谷，可是谁也进不去；而且只要动手去采，那些花就会谢落的。
结果只勉强剩下几朵，几个短篇，几首诗，发出一股隽永的凄凉的气息。
这种艺术上的无能久已成为奥里维最大的苦闷。
感觉到内心藏着多少生机而竟无法抢救！
……——现在他隐忍了。
用不到人家看到，花也一样会开放——在无人采摘的田里倒反更美。
开遍了原野，在阳光底下出神的鲜花不是悠然自得，挺快活吗？——阳光是难得有的；但没有阳光，奥里维的幻景只有更丰富。
他那几天编了多少凄怨的、温柔的、神怪的故事！
不知它们从哪儿来的，好似片片白云在夏日的天空飘浮，在空气中融化，然后又来了新的；这种故事他心里有的是。
有时天上晴空万里，奥里维便晒着太阳迷迷糊糊，直等到无声的幻梦张着翅膀再来的时候。
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