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还有的（而且是最多的）是暧昧的、闪电似的感觉，都是突然之间无缘无故激发起来的，说话的声音，路上的一个行人，滴答的雨声，内心的节奏，都可成为引子。
——许多这一类的计划只有一个题目；大多数只有一两行，可是已经够了。
他像小孩子一样，把幻想中创造的当做已经真的创造了。
然而他活泼的生机不容许他长时间地以这种烟雾似的幻梦为满足。
虚幻的占有，他觉得厌倦了，他要抓住梦境。
——可是从何下手呢？这一个跟那一个都显得一样重要。
他把它们翻来覆去，一忽儿丢下，一忽儿又捡起……不，可是不能重拾的，它已经不是原来的模样了，一个梦绝不给你连抓到两次；它随时随地都在变，在他手里，在他眼前，在他眼睁睁地瞧着的时候已经变了。
必须赶快才好，可是他不能；工作的迟缓使他惶惑。
他恨不得一天之中把什么都做完，但连最小的工作他也觉得困难得不得了。
最糟的是他才开始工作已经在厌恶这工作。
他的梦过去了，他自己也过去了。
他做着一桩事，心里就在懊恼没有做另外一桩。
只要他在美妙的题材中挑定一个，就会使他对这个题材不感兴趣。
因此他所有的宝藏都变成毫无用处。
他的思想，唯有他不去碰它的时候才有生命；凡是他能把握到的都已经死了。
这真是当太尔式的痛苦：仰取果实，变为石块；俯饮河水，水即不见。
（1）
为了苏解他的饥渴，他想乞灵于已经获得的泉源，把他从前的作品来安慰一下……可是那种饮料简直受不了！
他喝了第一口便连咒带骂地唾了出来。
怎么！
这不冷不热的东西，这种乏味的音乐，便是他的作品吗？——他把自己的曲子重新看了一遍，心里说不出地懊丧：他莫名其妙，不懂当初怎么会写出来的。
他脸红了。
有一次，看到特别无聊的一页，他甚至转过身去看看室内有没有人，又去把脸埋在枕上，好似一个害臊的儿童。
又有几次，他的作品显得那么可笑，以至他竟忘了是自己的大作……
“嘿！
该死的！”
他叫着，笑弯了腰。
但他最受不住的，莫过于那些他从前自以为表白热情、表白爱情的喜悦与悲苦的乐曲。
他从椅子上跳起来，仿佛给苍蝇叮了一口，用拳头打着桌子，敲着脑门，愤怒得直叫，用粗话来骂自己，把自己当做蠢猪、混蛋、畜生、小丑。
最后他喊得满面通红地去站在镜子前面，抓着自己的下巴，说着：“你瞧，你瞧，你这蠢东西，你这蠢驴似的嘴脸！
你扯谎！
让我来教训你！
替我去投河死了罢，先生！”
他把脸埋在面盆里，直浸到闭过气去，然后他脸色绯红，眼珠往外突着，像海豹一般直喘大气，也顾不得抹一抹脸，就奔向书桌，拿起该死的乐曲气冲冲地撕掉了，嘴里咕噜着：“去你的罢，你瞧，混蛋！
该死的家伙！
……你瞧，你瞧！
……”
他这才觉得松了口气。
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