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下面许多小村子里传来一阵阵的钟声。
先是从山脚下土坳里的一个钟楼上来的；钟楼顶上盖着杂色的干草，有黑的，有黄的，长着一层苔藓，像丝绒一样。
接着是另一山腹中看不见的那个钟楼。
随后又是对河平原上的那些。
还有在很远的地方，雾霭苍茫中的一个村子隐隐约约发出一片模糊的声音……克利斯朵夫停住脚步，几乎要昏过去了。
那些声音似乎对他说：“到我们这儿来罢！
这儿只有和平，没有痛苦。
不但痛苦消灭了，思想也消灭了。
我们可以催眠你的灵魂，让它在我们的臂抱中睡着。
来罢，休息罢，你从此不会醒了……”
他觉得多么疲倦！
真想睡觉。
可是他摇摇头，回答：“我所找的不是和平，而是生命。”
他又往前走，不知不觉走了好几里地。
因为身体虚弱，头昏目眩，最单纯的感觉也有意想不到的反响。
他的思想在天上地下反射出许多奇奇怪怪的微弱的光。
在他前面，照着阳光的荒凉的路上闪过一个不知从何而来的影子，把他吓了一跳。
到一个树林出口的地方，他发觉近边有个村子，因为怕见人，马上回头走，可是不能不走近村子高头的一座孤零零的屋子：它靠着山腰，像一所疗养院，四周是个向阳的大花园，寥寥落落地有几个步子不大稳健的人在沙道上走着。
克利斯朵夫没有留意；但在小径的拐角上，他劈面遇到一个眼睛惨白的人，软绵绵地坐在两株白杨底下的凳上，脸又胖又黄，眼睛直勾勾地瞪着前面。
身后另外坐着一个人。
两人都不出一声。
克利斯朵夫已经在他们面前走过了，又忽然停下来，觉得那双眼睛是他认识的，回过头去瞧了瞧。
那人始终不动，瞪着前面，仿佛有一个固定的目标。
旁边那个看见克利斯朵夫招手，便走过来。
“他是谁啊？”
克利斯朵夫问。
“疗养院里的一个病人。”
那人指着屋子回答。
“可能的。
他是一个德国很出名的作家。”
克利斯朵夫说出一个姓名。
——果然是的。
克利斯朵夫从前在曼海姆杂志上写文章的时代跟他见过。
那时他们处于敌对的地位。
克利斯朵夫才露头角，对方已经成名了。
他性格很强，很有自信，不是他的作品他都瞧不起。
他那些写实的、刺激感官的小说，不像一般流行的作品那么庸俗。
克利斯朵夫虽然讨厌他，对于他那种世俗的、真诚的、范围狭小的但很完美的艺术，也不由得暗暗钦佩。
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