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风声似乎小了一些，变成了背景里持续的呜咽。
陈默站在原地，手里还捏着一张刚刚从灌木枝桠上解救下来的、边缘沾了点泥渍的纸页。
苏晓的问题悬在两人之间，像一颗投入静潭的石子，等待回音。
他该怎么回答？
否认，说只是个无聊的玩笑或口误？那太刻意，也与他当时失控般脱口而出的状态不符，更无法解释她眼中那份认真的疑惑。
承认？承认什么？承认我认识另一个和你一模一样、也对葱过敏的女孩？承认我来自七年后，你的脸是我心底永不愈合的伤疤？
不行。
谎言太轻，承受不起这错位时空的重压；而真相太重，足以将眼前这尚显脆弱平静的一切击得粉碎。
他必须找到一个介于两者之间的、模糊的、带着部分真实却又无法被深究的回答。
他抬起眼，迎上苏晓等待的目光。
她的眼睛很亮，清晰地映出他此刻有些凝重的表情。
“我……”
他开口，声音被风吹得有些散，但努力维持着平稳，“我见过很多人。”
这是一个事实。
作为导演，他阅人无数。
他顿了顿，目光落在她手中紧紧攥着的文件袋上，仿佛那上面有什么值得专注研究的花纹。
“有时候，在一些很细微的地方……会突然觉得熟悉。
好像以前在哪里见过类似的……习惯，或者反应。”
这也是事实。
记忆的渗漏，正是如此。
他重新看向她，眼神坦诚，却也带着一种连自己都无法完全理解的深深困惑。
“昨天……可能就是那种感觉。
很突然，我自己也没弄清楚。”
他没有首接回答“记得”
或“不记得”
，也没有解释“怎么知道”
。
他只是描述了一种状态——一种因“似曾相识”
而产生的、不受控制的反应。
这解释听起来有些玄乎，甚至有点像是在为自己突兀的行为找借口，但它有一个优点：它无法被证伪，因为它关乎个人主观的感受和模糊的记忆。
更重要的是，它里面包含着一种连他自己都感到茫然的真实情绪。
苏晓静静地听着，脸上没什么表情，只有那双眼睛，一瞬不瞬地看着他，仿佛在仔细分辨他话语里的每一个音节，每一个细微的表情变化。
风掠过，吹动她额前的碎发。
她抬起手，将那缕头发别到耳后，动作自然，却让等待回答的时间拉长了几秒。
这几秒，对陈默而言，漫长得像一个世纪。
终于，她轻轻点了点头。
幅度很小，几乎看不出来。
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