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没有挥手，没有点头，甚至脸上都没有出现任何类似于惊讶或者认出她的表情。
他只是极其短暂地停顿了那一秒，仿佛只是视线扫过了一个无关紧要的障碍物，随即就面无表情地移开了目光，重新拧好瓶盖，将毛巾甩回肩上，转身朝着球员入口的方向走去。
仿佛她只是一棵树，一个路牌，一个无需在意的背景板。
苏云晚靠在树后，看着他高大挺拔的背影毫不留恋地消失在通道的阴影里，心头那阵莫名的震动缓缓平息，取而代之的是一种微妙的、连自己都难以辨析的失落。
果然。
那次慈善活动的相遇，上次在基金会短暂的对话和那无意间的触碰，于他而言，大概真的只是繁忙日程中微不足道的一粒尘埃。
他甚至可能都不记得她是谁。
她深吸了一口清冷的空气，压下心底那点可笑的多余情绪，重新戴好耳机，调大音量，准备继续自己未完成的晨跑。
然而，当她再次起步，跑过他刚才反复折返的那段路面时，脚步却不由自主地顿住了。
柏油路上，清晰地印着一连串深色的、潮湿的脚印。
是他刚刚留下的汗水，尚未被晨风吹干。
那些湿痕密集地分布在一小段区域内，形成一个近乎执拗的、重复践踏的轨迹，无声地诉说着方才那沉默的、近乎自虐般的坚持。
苏云晚看着那些汗水的印记，看了很久。
然后，她绕开了那片区域，仿佛那是什么不容玷污的圣地。
接下来的几天，苏云晚鬼使神差地调整了晨跑的时间，比平时晚了十五分钟。
而似乎有一种无形的默契，当她再次路过伯纳乌那条僻静的辅助道路时，那个沉默奔跑的身影，总会在那里。
他依旧沉浸在自己的世界里，目光专注，呼吸沉重，汗水挥洒。
她依旧会远远停下，躲在不同的树后或建筑阴影里，安静地看着。
他依旧从未与她有过任何形式的交流。
没有眼神，没有手势。
直到第三天。
那天他结束得似乎比平时早一些。
在他停下补水，再次习惯性地朝她这个方向瞥来一眼，并再次面无表情地准备离开时，事情发生了一点变化。
他走了两步，却突然停了下来。
然后，他转过身。
这一次，他的目光不再是随意扫过，而是明确地、笔直地看向了躲在报刊亭阴影下的苏云晚。
隔着一段距离，苏云晚看不清他具体的表情，却能清晰地感受到那目光的重量。
她的呼吸骤然屏住，手脚有些发僵，像是做坏事被当场抓包的孩子。
他看了她大约两三秒。
然后，他什么也没说，只是抬起手，用两根手指随意地碰了一下自己的额角，朝着她的方向，极其随意地挥了一下。
像一个模糊的、漫不经心的致意。
甚至可能只是一个擦汗的动作。
做完这个动作，他立刻转身，头也不回地再次走进了球员通道，留下苏云晚一个人僵在原地，心脏在胸腔里疯狂地跳动，几乎要撞碎肋骨。
那是什么意思？
认出她了？打招呼？还是……警告她不要再窥探？
接下来的整整一天，那个模糊的额角礼都在她脑海里反复播放。
她在图书馆对着文献发呆，在基金会整理颜料时打翻了一罐赭石，吃晚餐时甚至拿错了酱油和醋。
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